Читать книгу Простые мечты. Стихотворения - Таня Станчиц - Страница 3

Здесь наци фильтруют гены,

не зная – их бабка  т о ж е…

Здесь рвутся канцерогены

с покрышек горящих в кожу,

и в лёгкие… Киев милый!

Булгаковский, листопадный…

Прости нас, Господь, помилуй…

И разум верни нам, ладно?

Ведь где ж это – брат на брата…

Ведь что ж это – люди гибнут…

Такая вот, чёрт, расплата

за жажду красивой жизни!

Пусть будет страна счастливой,

приветливой и свободной…

Такой, как всегда – красивой,

и лишь добротою гордой!

Любэ, братцы! Любо – в ОКЕАНЕ ЭЛЬЗЫ

плыть под парусами дружбы и любви…

А ещё – надежды, и, конечно, веры…

Только – не раскола, только – не вражды!

Любо, братцы, любо – украиньска мова,

я под ваши песни – счастлива вполне…

Может, непонятно мне какое слово,

но «кохання», «рiдна мати» – понимают все.

Заспивайте, хлопцы – Николай и Слава!

Музыка – как ветер добрых перемен!

Жить светло и честно – это наше право,

и, ей-Богу, нам не надо ничего взамен.

Эта лодка – твоя! Верю – на все сто!

Можно, причалю я? Скромный индейский плот…

Брёвнышко к брёвнышку, кожаные ремни…

Озеро, солнышко… Видишь – мы не одни!

Эта лодка – твоя! Зайцев спасение —

солнечных и любых – от наводнения…

Эта земля – твоя! Озеро, поле, луг.

Можно обнять, сестра? Ты – настоящий друг.

Верю: сквозь пот и кровь – выйдем к своей мечте!

Мужество и любовь – в нежности, красоте…

Эта лодка – твоя, верю на все сто!

Если исчезну я – в небе Торук Макто…

«Никогда мы не будем братьями?…»

Я ведь плакала, обижалась я…

Ну и здорово! Ну и правильно!

…Вижу новые обстоятельства…

Никогда мы не будем братьями

наших дедов, отцов – предателям!

Трусам, выродкам, поджигателям!

Неужели рожали матери?…

…Пели песенки колыбельные

украинские над постелями…

Я кричала в ночи под звёздами:

Будем братьями! Будем сёстрами!

Я звала отца уходящего:

Будем сильными! Настоящими!

…Колесо кровавое катится…

Никогда мы не будем братьями —

подлым гадам, фашистской нечисти!

…Где мне веру взять

                                       в человечество…

Папочка, не смотри…

Наци сошли с ума…

Это не танк горит —

это горят дома.

Помню твоих друзей…

Скольких похоронил…

Стали ещё подлей

отпрыски чикатил!

Море твоё – внутри…

Кровью – Одессы плач!

Папочка, не смотри —

тонет ли, нет, мой мяч…

Что ж… Колорадо? – Чудесный край!

Не лучше Крыма, но тоже – рай:

Скалисты горы, густы леса;

Светлы просторы и небеса!

Там Зоркий Сокол дозор несёт,

И враг жестокий там не пройдёт!

Там – самородки на дне реки…

Мы – колорады. А вы -жуки.

Они останутся одни,

без нежности. Без веры прочной.

Как бесконечны будут дни!

Как одиноки будут ночи!

К отцу, пришедшему с войны,

сын не рванётся с воплем – " Батя!!!»…

Нет совести – и нет вины…

Кто убивать заставил братьев?!

И никогда не вспомнит дочь —

кто называл хорошей самой…

Не искупить и не помочь!

И не разбавить горе мамы

ничем… Ни жгучею слезой…

Сухим вином ли, водкой горькой…

«С тобой! С тобой! Всегда с тобой!

Ты и на небе, милый, помни!

Как я ждала – придёшь назад,

и будут снова – сын и дочка…»

Остановить пытался ад.

Погиб. Увидел Бога. Точка.

Чем помочь я могу, Господи —

всем расстрелянным и обиженным,

горько плачущим, уничтоженным,

изнасилованным, униженным?!

Не мужчины – подонки, изверги —

убивают со сладострастием…

Кто ж, ответь – души напрочь выжег их?!

Кто позволил – разрушить Счастие?!

Больно видеть… детские гробики…

слёзы бабушек… и тоску отцов…

Не возьмёшь ли взамен, Господи?!

Пусть закончится всё… Да в конце концов…

Теперь – твой город бомбят.

Стирают с лица земли.

И люди всю ночь кричат —

не верят, что дети – пыль.

Не верят, что жизнь – обман.

И гибнет всё – на корню.

НО! МИРНЫЙ, КАК ТРАКТОР, ТАНК —

СТАЛ ГУСЕНИЦЕЙ В РАЮ!

НО! ЯБЛОКАМИ С НЕБЕС —

НЕ БОМБАМИ! – СЫПЛЕТ БОГ…

И ВОТ – ТВОЙ СЫНОК ВОСКРЕС!

ПОД ДОЖДИК ПОПАЛ! ПРОМОК!

НЕТ, ЭТО СОВСЕМ НЕ «ГРАД»!

СКАЗАЛА ЖЕ – ПРОСТО ДОЖДЬ…

О, КАК ЖЕ ТЫ БУДЕШЬ РАД,

МАЛЫШ МОЙ, ЧТО ТЫ – ЖИВЁШЬ…

Здесь такие болезни, что лучше не жить.

Здесь насилуют зверски, до смерти, гурьбой.

Там лишь молодость, радость, здоровье и жизнь.

Там невинная страсть и святая любовь.

Здесь придуманы пытки такие, что бог

содрогается, в ужасе землю кляня.

Там познания счастье, искусства урок.

Там ты дорог и нужен… И не променять

никого! Никогда! Ни за что!… И вода —

тем кто жаждет… Огонь – тем кто мёрзнет, дрожит.

Почему ж не хотим мы, боимся – т у д а?

Одиночество и неизвестность страшит.

Обезболь мою душу! Стою на краю.

Умираю со смертью любимых сердец.

Я, как Сашка – не плачу… Я просто пою…

Получается так: мой любимый Донецк…

Кто приносит на землю ад?

Кто уродует божий свет?

Для кого даже брат – не брат?

На скрижалях души ответ…

НЕ УБИЙ, НЕ ВОРУЙ, НЕ МУЧЬ!

Для чего же рожала мать…

Распадается, меркнет луч

над растерзанными опять!

Ваша «доблесть» – втроем забить

безоружного одного…

Вас научит Господь любить!…

Только прежде – в аду пожить

вам придётся – раз пять по сто…

Я с ума схожу от бессилия!

Мне не надо любви и счастья,

если рядом сестру насилуют

её подлые псевдо-братья!

Если «грады» опять защёлкали

там по спящим, по беззащитным —

забери мою жизнь никчёмную,

но не трогай невинных жизней!

Где ты, Бог?.. Ты родился вроде бы?..

Мы так нежно тебя встречали…

Пожалей несчастную родину!

Защити её от печали!

Твои дети меня заахали,

и распяли безверьем жгучим!

На рубашке отцовской – маками —

пятна крови… А в небе – тучи…

За что зацепиться?!…Где-то

всё вертится мысль, и вот…

РОССИЯ – СТРАНА ПОЭТОВ.

И, стало быть, не умрёт.

Россия – страна изгоев

из царства тоски и лжи.

РОССИЯ – СТРАНА ГЕРОЕВ.

И значит, мы будем жить

Есенинскою рябиной…

Цветаевской земляни…

Не надо признаний длинных.

ПРЕКРАСНЕЕ НЕТ ЗЕМЛИ

Они просто войной живут.

Они просто с войны кормятся.

И, наверно, в три горла жрут…

И никак не могут опомниться.

И никак не хотят понять,

что та женщина, что разорвана —

не чужая – родная мать!

А на грудь к ней летят вороны…

И никак не хотят понять,

что мальчишка с лицом выжженным —

их родной, их меньшой брат…

Н е ч е м   плакать ему – видишь ты?!

А та бабушка у окна…

А та мама в обнимку с маленьким…

Ох, какая твоя вина!

И простит ли Господь – не знаю я…

Вы – гиены дурной войны.

Морды в алой крови испачканы.

Как же так… Как же вы могли?

Вы… Такие большие мальчики…

Чем чудовищней ложь —

тем скорее поверят.

Отвращения дрожь —

от безумия зверя.

Мы не ангелы, да.

Но не алчные монстры.

Во дворе лебеда.

В поднебесье – подростки…

«Рiдна мати моя!» —

плачут, видя картину

с высоты: как дитя —

да осколочным в спину…

Как в руинах лежат

города и деревни…

И как руки дрожат

у бессильных деревьев.

У подлости нет границ,

как нет границ

у жестокости.

Опять

взрывают мосты,

гудят мясорубок

лопасти.

Опять

готовится ад

принять

человеко-извергов…

И лучшая из наград —

не видеть бы всё!

Не видеть бы…

Мучители и лжецы

в оргазме не страсти —

подлости.

Что матери,

что отцы —

коль нет ни стыда,

ни совести?..

Ни богу, ни чёрту —

нет! —

вы служите

бездне адовой.

Но если пробьётся свет —

себе ужаснётесь:

гады вы.

Я мечтала – как улыбнусь

веренице простых дней…

Но забыть никак не берусь,

что они не у всех… Эй!…

И что плачет Берёзонька,

защищая свой Дом, Свет…

Осушить бы мне слёзоньки!

И обнять бы её! – Нет…

Обернуться бы горлицей!

Полететь на Юго-Восток —

в опалённую Горловку…

Отчего-то там спит Бог…

Они —

как живой щит.

Кричат:

ОГОНЬ НА МЕНЯ!

И каждый

будет убит.

Давайте,

может быть, я.

Я жить

за чужой счёт

не выдержу.

Не хочу.

Убейте меня

влёт.

Заплачу.

И заплачу.

Жизнь проходит напрасно.

Жизнь проходит нелепо.

Где-то просят лекарство

и немножечко хлеба.

Где-то снова стреляют —

да по сёстрам и братьям.

И опять умирают.

И Христы на распятьях

содрогаются снова —

никуда им не деться.

Бьётся в ужасе крови

сердце брата-Донецка.

Зря старается лето

нам излить свою милость…

Не со мною, а где-то…

Спи. Ничто не случилось…

Только матери плачут.

Только дети – калеки.

Слава извергам?.. Значит —

мы недо-человеки.

А солдаты в угаре

бьют по мирным кварталам.

Жизнь проходит бездарно.

Жить осталось так мало.

Слышу ночью, как в небе

стонут души невинных…

Я не можу без тэбе…

Это не-по-пра-ви-мо.

Здесь – я плачу от безлюбовья…

От желанья обнять любимого…

Там – привычно исходят кровью.

Стонут болью непоправимою.

Здесь – старательно я пытаюсь

похудеть (а вообще – поправиться)

Там – жгут, мучают и пытают.

Без сочувствия и раскаянья.

Здесь – так глупо и пошло ною

над собой – какая несчастная…

Там… Там насмерть стоят. С любовью.

За моё и твоё счастье.

Там опять хоронят детей.

Там опять разрушают комнаты.

Боже, будь Человеком! Пей

эту чашу – и всё исполнится.

Где вы, Корни мои – Корниенки?

Улетели далёко-далёко…

Стопка писем упала за стенку…

Затерялась на Дальнем Востоке…

Валек, Вита и Анечка… Помню.

И люблю, как и раньше, в начале…

В вашем городе – рушатся кровли…

Я, качаясь, стою на причале…

Украина… воюет… с Россией?!

В страшном сне не приснится такое!

Эта ложь – не смешна, не красива…

И не властна она над любовью.

Помню наши безумные пляски!…

И святое – рождение дочек…

Как мне было легко. Безопасно.

И как «мелкой» ты стриг ноготочки…

И как спал у меня на диване…

На тебя, как на брата, смотрела —

только с нежностью, да… Без желанья…

Просто быть с тобой рядом хотела,

любоваться твоею любовью

к маме, дочке, жене, Украине…

Твой Донецк умывается кровью…

И тоскует, тоскует о сыне!

И тоскует о мире и счастье!

Об ушедших – до срока – мальчишках…

Это сердце, открытое настежь,

болью бьётся… Прости, если слишком.