Читать книгу Сказкотерапия. Живые истории - Татьяна Добровольская, Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 7

13. Сказка о человеке, который перестал убегать

О встрече с собой настоящим

Он бежал. Не от волков или пожара, а от самого себя. Его жизнь была долгой дорогой, идущей в одну сторону — в сторону «успеха», «одобрения», «правильной жизни». Он бежал так долго, что забыл, куда и зачем. Ноги двигались сами, сердце стучало в такт шагам, дыхание было частым и поверхностным. Он бежал мимо людей, мимо возможностей, мимо собственных желаний, которые, как придорожные цветы, мелькали и исчезали в пыли.

Его спутниками были чувство долга (оно подгоняло сзади) и страх разочаровать (оно шло рядом и шептало на ухо). Он никогда не останавливался. Остановка казалась поражением.

Но однажды, на краю леса, где дорога раздваивалась, его ноги просто отказали. Не от усталости, а от мудрости тела, которая устала от глупости ума. Он упал на колени в пыль и не смог встать. Никаких сил не осталось даже на то, чтобы бояться.

Он сидел так долго, что пыль на дороге улеглась. Ветер стих. И в этой внезапной тишине он услышал шаги. Кто-то шёл ему навстречу по той же дороге. Из будущего. Он поднял голову.

Навстречу ему шёл Он Сам. Но не тот, что сейчас — измождённый, в пыли. А какой-то другой. Спокойный. С глазами, которые смотрят не вдаль, а по сторонам. В руках у того, идущего навстречу, не было ничего. Ни планов, ни сумок, ни карт. Он просто шёл.

— Ты куда? — хрипло спросил беглец у того, кто шёл навстречу.

— К тебе, — ответил Спокойный.

— Зачем?

— Потому что ты всё бежишь, а я устал ждать, когда ты вернёшься.

Это было странно. Ведь он бежал вперёд, а не назад. Как же этот «он» мог идти ему навстречу?

Спокойный сел рядом в пыль, не брезгуя.

— Ты всё время бежал от меня, — сказал он. — Думал, я где-то в конце. А я всё время был здесь. На этой дороге. Просто ты не оборачивался.

Беглец посмотрел на свои руки, в трещинах и мозолях. Потом на руки Спокойного. Они были такими же. Но расслабленными.

— Что мне делать? — спросил он, и это был первый честный вопрос за много лет.

— Перестать бежать, — сказал Спокойный. — Повернуться. И пойти со мной. Обратно. Туда, откуда ты начал. Только медленно. Замечая дорогу.

Это был разворот. Не на 180 градусов. А на 360. Полный круг, чтобы увидеть, что ты сам и есть и точка старта, и точка финиша.

Он встал. Не побежал. Просто встал. Повернулся. И пошёл. Рядом с собой.

Сначала было страшно идти назад. Казалось, что это отступление. Но с каждым шагом знакомые места выглядели иначе. Дерево, мимо которого он мчался, оказалось старым и мудрым. Ручей, который он перепрыгнул, пел тихую песню. А в заброшенной придорожной часовне он нашёл свой собственный детский рисунок на стене — солнце с улыбкой.

Он не вернулся в прошлое. Он вернулся к себе. К тому, кто всё это время шёл ему навстречу, пока он убегал.

14. Сказка о женщине, которая научилась быть с собой

Об одиночестве как ресурсе

Сначала она боялась оставаться одна. Тишина в квартире звенела, как разбитое стекло. Пустое пространство давило. Она заполняла его любым способом: фоном работал телевизор, в наушниках играла музыка, пальцы листали ленту соцсетей. Быть наедине с собой казалось наказанием. Как будто в тишине она услышит что-то страшное — может, правду о себе.

Она ходила на свидания с нелюбимыми людьми, лишь бы не возвращаться в пустую квартиру. Говорила ни о чём часами, лишь бы не слышать тишину внутри. Её одиночество было колючим, голодным зверем, от которого нужно было бежать.

Перелом случился в дождливый четверг. Все планы отменились. Телевизор сломался. Интернет пропал. Она осталась в полной, оглушительной тишине. И ей некуда было бежать.

Она просто села на пол посередине комнаты и сидела. Минуту. Пять. Десять. Сначала было мучительно. Потом просто странно. Потом… тихо.

Она встала, налила себе чаю. Не на бегу, не параллельно с разговором. Просто налила. Посмотрела, как кружатся в кипятке листья. Понюхала пар. Сделала первый глоток и — о чудо — почувствовала вкус.

Это был первый раз, когда она выпила чай, а не запила им время.

На следующий день она надела куртку и вышла гулять. Без цели. Не «в магазин» или «на встречу». Просто гулять. Она шла медленно. Увидела, как кот греется на подоконнике. Как старушка кормит голубей, разговаривая с ними. Как на дереве, несмотря на осень, держится один жёлтый лист. Она не фотографировала это, чтобы выложить. Она просто видела.

Она купила себе круассан и съела его на скамейке. И не думала о калориях. Думала о том, что он хрустит.

Постепенно её квартира перестала быть «пустой». Она стала «пространством». В нём было место для её книг на полу, для чашки на подоконнике, для неубранной подушки на диване. Тишина перестала звенеть. Она стала мягкой, как плед. В ней можно было услышать скрип паркета, закипающий чайник, собственное дыхание.

Однажды вечером она сидела у окна, смотрела, как зажигаются огни в городе, и пила тот же чай. И поймала себя на мысли: «Мне хорошо». Не «весело», не «интересно». Просто хорошо. Тихо и целостно.

Она не перестала общаться с людьми. Но теперь, когда она возвращалась домой, она не боялась закрывать за собой дверь. Потому что за ней была не пустота. Там была она. И это оказалось самым интересным обществом из всех возможных.

Слова-ключи:

Тишина

Прогулка

Пространство

Наедине

15. Сказка о человеке, который понял, что уже достаточно