Читать книгу Посвящения - Татьяна Гришанова - Страница 4

Вешний полдень сиял

над высью Кавказа…

Александр Александрович

Бестужев-Марлинский

…У кого душа не плачет?..

У кого не стонет грудь?..

Что-то всё-таки да значит

Нами пройденный здесь путь…

Путь-дороженька святая…

Богом совесть рождена…

Честь и слава золотая —

Вся к кресту пригвождена…

Пули, пули… Мимо, мимо…

Значит, днесь не суждено.

Пули, пули… Где ты, милый?

Кровью всё обагрено…

Грудь пробита… Не вернулся

Он в Россию никогда.

Белой птицей обернулся

У дорожного столба…

И не просит поминания…

Но живет, живет средь нас

Его горькое изгнание

Из России на Кавказ…

И живут стихи и песни.

Вся судьба его живёт…

У потомков – хоть ты тресни! —

Всё романтиком слывёт…

На хвостах полки погони;

Занесен и штык и меч;

Смертью сеется картечь…

Из старинной горской песни

Бессмертны поэты,

Певцы мироздания!

У каждого времени —

Свои осязания.

Их строки бессмертные

Полёт совершают;

Пространства безмерные

Они покоряют.

Им нет расстояния

И времени нет!

В любых обстояниях

Бессмертен поэт.

Истлеет вся слава,

Все царства истлеют.

И слева и справа —

Руины чернеют…

Лишь слово не тленно.

Никогда не умрет!

Душа неизменно

В нём свершает полёт…

Бессмертны поэты,

Певцы мироздания!

У каждого времени —

Свои осязания.

Сумрак ночной,

Спой со мной

Грустную песню

         О счастье.

Снег мой родной,

Что ж ты саваном-пеленой?

И в сердце моём —

         Ненастье.

Душу щемит,

Цепями гремит.

Боль настигает

         Шальная.

Кто-то кричит,

Кто-то стучит…

         Во мне.

         А дверь —

         Стальная!

Не смотри с тоскою вслед:

Здесь меня давно уж нет.

Так душа моя томилась —

Жилка-ветка обломилась…

И душа ушла из тела,

Пуля-дура просвистела…

Сосны… Ели… Лес вокруг.

Самый преданный мой друг.

Не предаст. Не выдаст.

Защитит от мытарств.

Своей песней успокоит

И в своих корнях укроет.

Упокоит и меня.

Лес кавказский… Западня.

Не знаю – зачем и откуда

Ко мне прилетело чудо?

Окно мое распахнуло,

И ветром в душу пахнуло…

Голос далёкий, забытый.

В памяти начисто смытый…

Повёл разговор со мной

Об эпохе далёкой, иной…

Повёл разговор о себе.

О русской доле и горькой судьбе…

Когда настанет время улетать,

Раскину крылья. Взмою к облаку.

Оттуда камнем будете сшибать?

Но всё-таки душа подобна соколу!

Она – свободная! И улетит от вас,

Свой космос унося с собою.

Какою тайною окутан смертный час!

Исход души какой определён судьбою?

Всё тайна в этой жизни. И туман.

Туман, струящийся по жилам и по жилкам.

Кто в нём найдёт себя, тот предрешит обман

И катафалк тоски по брошенным пожиткам.

Как странно верховодит жизнь!

Зачем заранее наброски делает?

Мы совершаем путь свой между тризн:

Никто из нас дороженьки не ведает.

Зачем-то мы приходим в этот мир.

Зачем-то… Обречённые на плаху…

О, если б знать, кто будет приглашён на пир?

Кому головушку снесут с размаху?

О, если б знать!.. Но знать нам не дано.

Слепыми мечемся по жизни.

Какое горькое-прегорькое вино —

Жить временем от тризны к тризне!..

Когда приходит ночь

И мне не спится,

И настоящее вмиг уплывает прочь,

Я вижу давние года, родные лица,

Которых позабыть невмочь.

Они молчат,

Но я их понимаю,

И словно бы они мне говорят:

– Не каждая дорога ведёт к раю.

Есть в нашем мире ад.

Ад – на земле.

Он в каждом человеке.

Измучены, истерзаны все мы.

Как вспять не потекут земные реки,

Так нам с души не скинуть пелены.

Всё кажется,

Что есть земля такая,

Где только радость водится одна…

Ах, грёза детская, пустая!

Не дай упасть на землю с высоты окна.

Не дай разбиться сердцу о невзгоды!

Дай, Боже, сил мне дотащиться до конца!

Страданиям порою посвящают оды,

А я всё жду Тебя иль Твоего гонца…

И снятся, снятся, снятся дорогие лица.

И голоса слышны… И жизнь летит вперёд…

Безостановочная жизни колесница

Через миры навстречу к ним несёт.

Кому – на,

Кому – нет,

Кому – тьма,

Кому – свет,

Кому – путь до небес,

Кому – нож,

Кому – бес…

Кому – горькие дни,

Кому – лес,

Кому – пни,

Кому – в горле комок,

Кому – вилами в бок,

Кому – пытки и смерть,

Кому – звёзды и твердь…

Кому – нежный цветок,

Кому – крови поток,

Кому – голос любви,

Кому – тайные рвы,

Кому – пуля в висок,

Кому – лагерь и срок…

Кому – сахар в уста,

Кому – страх, немота,

Кого – выгонят в ночь,

Кому – боль,

Кому – корчь…

Кому – звёздочкой стать,

Кому – мелочь считать,

Кому – быть палачом,

Кому – жить ни при чём,

Кому – век свой молчать,

Кому – вирши слагать,

Кому – просто стучать…

Кому – как повезёт.

Всем нам – Бог подаёт…

Ему – бой на заре,

Ему – смерть во траве…

Только то и хотел я сказать,

Что давно за пределами власти

Меня миловать, казнить, наказать, —

Я не вашей, судари, масти.

Я живу, пребываю под небом —

Не измерить его глубины —

И питаюсь насущным тем хлебом,

За который все Богу должны.

Вот, казалось бы, экая малость —

Воздух, утро, вода родника…

А ещё… от Бога досталось

Мне искусство – писать без черновика.

Еду, еду в чистом поле…

Что ищу? – Ищу я воли.

А найду ль её, иль нет?

Мне никто не даст ответ.

К аду ль ближусь, еду ль к раю?

Может, время зря теряю.

Чисто поле до небес.

Лишь вдали чернеет лес.

Конь идет, не спотыкаясь,

От пути не отвлекаясь.

Сокол дремлет на плече.

Держу руку на мече.

Эх ты, Русская равнина,

Бела света половина.

Кто пленил, скажи, тебя?

Ни веселья, ни огня…

Только чисто, голо поле…

Где ты, воля? Что ты, воля?

Уйдёт поэт. И только строки

Напомнят нам, что здесь он был:

Слова, созвучия и жизни все уроки,

Которыми он сердце бередил…

Кого любил? По ком страдал?

Кого простил? Кого предал

Забвению в своих стихах…

О ты, читатель равнодушный,

Из любопытства взявший в руки том,

Случайный, временный попутчик,

Открывший книгу, словно дом,

Остановись хоть на мгновение

И медленно прочти стихотворение.

Вот он – Поэт! Писал со скуки?

Ну что грешить! Конечно, нет!

И боль души, и горький яд разлуки

Делить с тобой он будет много лет…

В чём смысл трудов – поэт не знает…

Читатель книгу открывает

И, может быть, помянет добрым словом

Того поэта в веке незнакомом.

У человечества так память коротка —

А вот стихи, как лебеди, летят через века.

Не каждый победивший – победитель.

Не каждый побеждённый – побеждён.

Но есть Творец – всего Зиждитель.

И суд вершит лишь только Он.

А на Земле – суды не вправе

Нас гнать к последней переправе…

Кто Русь похоронил, тот русских плохо знает.

Воспрянет моя Русь. «В поход!» труба сыграет.