Читать книгу Письма улетевшего года. Стихи - Татьяна Игнатьева - Страница 12

Горсть слезинок упавшего ночью дождя,

И откуда невесть прилетевший листок…

Это длится бессрочно века и века.

Но всё мнится – растает, чуть-чуть погодя,

В зыбкий миг перехода истока в исток.

На сырой, по-осеннему жухлой траве

Остаётся никем не прочитанный след —

Убегающей жизни былая строка.

А вдогонку, как будто на откуп молве,

Ветер кинул так щедро пригоршню монет.

И осенних монеток берёзовых звон

Покатился по чашам поющих сердец.

Что же песня моя вдруг пошла с молотка?

Бродит каином ложь в листопадный сезон.

И не прав ни купец, ни глупец, ни мудрец.

А листок, пролетевший сквозь снег и капель,

Сохранил по цветущему саду тоску.

Словно, памятью строк переполнясь, рука

Обращается впредь, презирая скудель,

К неземному, неведомому языку.