Читать книгу Письма улетевшего года. Стихи - Татьяна Игнатьева - Страница 8

Мой августейший месяц,

что нынче мне припас?

На окнах вновь развеся

зимы иконостас,

засыпь дорожки прахом

пуховых облаков,

промчи единым махом

пургой да будь таков!

Но ты вздыхаешь, ленный,

и крылья не поднять.

Смурной, как будто пленный

прибитый миром тать.

Порой совсем бесснежный,

порой – хоть утопай

во мгле дождя безбрежной

под злой вороний грай.

А я сижу со свечкой,

чего-то ворожу,

замерзшею овечкой,

прилипшей к миражу.

А в сердце ветер воет,

и снег метёт, метёт…

Легко, по вышней воле

вступает новый год.

Конечно, будет вьюга,

куда же без неё —

чтоб вымести недуга

подгнившее жнивьё.

Взлететь бы, но не комом

в потугах и поту —

снежинкой невесомой,

растаяв на лету.