Читать книгу Туда, где свет - Татьяна Королёва - Страница 9

Мне тридцать лет. За спиной – второе замужество и желанная дочь Светланка. Она уже учится в школе.

Мы со Светой не просто «ходим» в церковь. Мы исповедуемся и причащаемся, я держу посты, у меня есть духовник. Знаю много молитв и псалмов наизусть – они запоминаются очень легко. Люблю бывать в церкви, но не потому, что так надо, а потому, что там хорошо.

Особенно мне нравится 90-й псалом. Он емкий и красивый:

«Живущий под кровом Всевышнего, Под сению Всемогущего покоится!

Говорит Господу: "Прибежище мое и защита моя, Мой Бог, на которого я уповаю…"».

Когда я прихожу на исповедь к своему духовнику, то очень волнуюсь. Отец Николай не судит меня, не ругает. Я знаю, что он молится за меня. Он всегда находит особенные слова, как напутствие или даже как загадку. Так вот скажет однудве фразы после моей исповеди, а потом я хожу и размышляю, насколько верно я услышала, поняла.

В тот день я исповедовалась, собиралась причаститься. Вот и разрешительная молитва была прочитана над моей головой. Когда я уже уходила, отец Николай вдруг подозвал меня, сказал:

«Если беса радуя, попадешь в беду,

Постарайся, падая, упасть в ноги Христу!»

Слова эти я запомнила сразу. А поняла значительно позже.

Однажды мне приснился сон. Не всегда легко переводить категории сновидения в слова. Но там, во сне, я знала, что встретилась с демоном. Он спросил меня:

– Ты хочешь знать всё?

– Да! – ответила я.

– Тогда иди! – И он указал на лестницу, ведущую в подвал.

Я стала спускаться по влажным холодным ступеням, потом пошли какие-то коридоры, повороты. На пути мне встречались отвратительные создания – среднее между людьми и чертями, они скалились, пугали меня. Я пошла быстрее, потом побежала. Но никак не могла выбраться из страшного подвала. И вот оказалась в переходе, где с низкого свода капала густая темно-красная жидкость. Я сразу поняла, почувствовала, что это кровь. Страх охватил меня и заледенил сердце. Как мне выбраться отсюда? Только бы капли крови не упали на меня!

Тут же рядом со мной возник давешний демон и сказал:

– Ты же хотела знать всё.

Сон был из тех, что хочешь забыть и не можешь. Помнишь даже не детали, а свои ощущения там, во сне. Ужас оттого, что не в состоянии выбраться из-под земли, страх, что на тебе будет кровь. Желание пробиться к Свету! И слова, которые словно впечатались в сердце: – Ты хотела знать всё.

* * *

…В то время я работала в департаменте культуры. К нам довольно часто приходили доморощенные «таланты», в том числе поэты, просили непременно издать их стихи. Чаще всего вирши были совсем слабыми, поэтому приходилось начинать с азов и рассказывать рифмоплетам, что существует теория стихосложения, есть, например, двусложные и трехсложные стихи, повествовать про дактиль, амфибрахий и анапест; убеждать их, что нужно сначала учиться, а потом слагать стихи. Бывало, они обижались, потому что «всем соседям их стихи нравятся», родственники даже говорят, что написано замечательно!

Однажды приятель привел в мой кабинет мужчину. Сказал:

– Познакомься, это Игорь, он живет на Севере, а к нам приехал по издательским делам. Наш департамент его поддерживает; у него скоро выходит книга стихов, она называется «В час рассвета».

Игорь был лет на двенадцать–четырнадцать старше меня, высокого роста, с бритой головой, накачанными мышцами и очень цепким взглядом. Если бы встретила его на улице, ни за что бы не подумала, что он поэт!

Мы разговорились, конечно, о стихах, о любимых авторах, о литературе. Неожиданно новый знакомый спросил, замужем ли я. Смутившись, ответила, что разведена, живу с дочерью. Заканчивая разговор, он сказал:

– А хотите, я буду вам посылать свои новые стихи по почте? И письма буду писать!

Как особа весьма романтичная, я согласилась. Объясняю: тогда электронная почта была почти не в ходу. Да, существовали такие времена! Написала поэту свой адрес на листочке бумаги, и мы попрощались.

День бежал как обычно. После работы пришла домой, приготовила ужин. Мы со Светочкой поели. Было уже часов десять вечера, когда раздался звонок в дверь. Я подумала, что соседка, и пошла открывать, ведь тогда мы жили просто, не спрашивая: «Кто там?». Распахнула дверь и очень удивилась: на пороге стоял поэт Игорь.

Легкое замешательство! Облачком пронеслась мысль, что я совсем не знаю этого человека, но ведь его рекомендовал мне приятель! И у него выходит книга стихов с таким прекрасным названием.

Поэт протянул через порог коробку конфет. Мне стало стыдно за свои страхи, и я посторонилась:

– Проходите!

Я называла его на «вы», а как же еще, ведь он значительно старше и мы почти не знакомы. Поэт Игорь прошел в квартиру. Меня очень удивило и порадовало, что он принес подарок для Светочки.

Пока я готовила чай, слышала, как они весело болтали. Моя дочь прониклась к нему доверием!

Потом Светочка отправилась спать в свою комнату, а мы с поэтом сели пить чай в гостиной. Он пошел в прихожую, неожиданно достал из портфеля… бутылку виски.

– Что вы, зачем это? – пробормотала я.

Но поэт, казалось, не услышал, он, насколько я успела понять, привык все решать и делать по-своему. Водрузил на стол бутылку, открыл её.

Крепкие напитки я не пью, просто символически поставила две рюмки. От своей только пригубила, пила чай и ела конфеты.

Поэт читал мне наизусть, по памяти свои стихи. Собственно, весь разговор строился вокруг личности Игоря. Он рассказал, что трудился на разных работах, был и водителем-дальнобойщиком.

«Вот это переквалифицировался!» – подумала я.

Стихи были на удивление хорошие, даже сильные. Читал он их вдохновенно, немного резко и рубленно, по-мужски.

И так же вдохновенно пил виски, что меня расстроило и насторожило.

Потом Игорь снова пошел в прихожую, на этот раз достал из портфеля целую кипу листов со своими, как он пояснил, новыми стихами, явно намереваясь окончательно приблизить меня к прекрасному.

Шел уже первый час ночи. Эта «изба-читальня» начала мне надоедать, беспокоило и то, что Игорь пьянел на глазах. Как можно вежливее улыбаясь, я сказала поэту:

– Знаете, уже поздно, мне завтра утром на работу. Может быть, мы в следующий раз продолжим наш разговор?

До сих пор не знаю, что его так взбесило. Правда, не знаю! Он вдруг поднялся, подошел ко мне вплотную и сказал:

– А ты знаешь, что мне всё позволено? Какой это этаж, шестой? Захочу – выкину тебя с балкона!

Осознать то, что он сказал, было невозможно. Меня сразу, как льдом, сковал какой-то животный страх, во рту вмиг пересохло. Я взглянула в глаза мужчины и… испугалась еще больше. Тогда, цепляясь за остатки прежнего разговора о поэзии, я с трудом произнесла:

– Но вы… такие стихи… мне читали! Только что… Поэт рывком поднял меня со стула:

– Так, иди, стели постель! Потом… после… я уйду.

Ноги у меня подкосились, я снова опустилась на краешек стула. И сделала еще одну отчаянную попытку до-сту-чать-ся до человека. Ведь должен же быть в этом создании человек, должен! Голос у меня сел, и слова давались необыкновенно тяжело:

– Вы же… сегодня вечером… играли с моей дочерью… Смотрели ей в глаза. Мы ведь… о поэзии говорили… Как же так?

Ответ был краток:

– Стели постель!

– Нет!

Поэт снова поднял меня со стула и одним движением разорвал мою футболку – сверху донизу. Схватил за руки и потащил в спальню. Я сопротивлялась отчаянно, но молча – в соседней комнате спала Светочка.

Я думала, что присутствие в доме ребенка – это для меня своеобразная гарантия спокойствия и безопасности. Не станет же человек… Всё оказалось ровно противоположным, теперь я боялась еще и за дочь, что она проснется… Ужас, кошмар!

Хоть бы что-нибудь тяжелое попалось мне под руку! Что-нибудь! Хотя даже в эти секунды я понимала: если не «вырублю» мужчину сразу, а просто ударю, он меня потом покалечит!

…То, что произошло дальше, я очень долго старалась забыть.

Он. Оно… это создание… ушло ночью.

Долго и тщательно я собирала свои разорванные вещи, потом постельное белье… Собрала все и выбросила.

…Утром я даже появилась на работе, в департаменте культуры – как странно сейчас звучало это слово – «культура», и зашла в кабинет к своему приятелю, который познакомил меня с «поэтом». Неужели всё это происходило только вчера?

– Ты хорошо знаешь этого человека – поэта Игоря? – спросила глухо.

– А что?

Говорить было очень трудно. Я поддернула вверх рукав кофточки и показала синяки.

Мой приятель сказал странную фразу:

– Я не думал, что он посмеет.

* * *

В этот же день на работе я не могла переключиться на что-то иное, кроме произошедшего ночью. Поняла одну простую вещь: у «поэта» были замашки начинающего садиста. Для «огонька» ему нужны сильные ощущения! Подумала и о том, что, может быть, скоро ему понадобится мучить свою жертву больше и больше. Дурацкое желание остановить его стоило мне почти жизни.

Работая в департаменте, я, конечно, знала в нашем городе многих людей. Позвонила тому, кто имел «выход» на управление внутренних дел, и уже через пару часов сидела в кабинете одного из сотрудников.

Если бы я могла предположить, что будет дальше! Если бы!..

Пока пришлось отвечать на десятки вопросов под протокол. Вопросы были всякие, в том числе совсем неудобные. Заявление я тоже написала. Прошла судебно-медицинскую экспертизу; синяки мне замеряли линейкой, почему-то это меня очень поразило. Но все только начиналось!

Мое заявление и все документы послали в тот район, где я жила, потому что первоначально меня принял сотрудник областного управления, а дело должен вести следователь районного.

Через пару недель следователь вызвал меня к себе и, очень скучая, пояснил, что хорошо бы иметь двоих свидетелей произошедшего. Увидев мои изумленные глаза, он еще и «добил» меня замечанием:

– А вдруг вы сами так захотели? Ну, чтобы вас били и прочее, – процедил следователь. А потом добавил: – Я веду много дел. Вот у меня тут труп женщины – всё тело истыкано вилками, а вы… вполне себе здоровы.

Поняла: поскольку я жива и у меня нет свидетелей, мое дело полежит немного и заглохнет.

И все-таки следователь позвонил «поэту» в его город. А «поэт» позвонил мне (узнал где-то номер телефона) и сказал:

– Забери заявление. Подумай о дочери!

Я разрыдалась, уж очень испугалась за Светочку. А потом поняла, что угрозы «поэта» к делу не пришьешь, и усталый мужчина-следователь мне просто не поверит.

Дальше было хуже. Рассказала знакомому психологу о том, что произошло. Он очень доброжелательно побеседовал со мной. А где-то в разговоре пробросил мысль о том, что среди людей по типам есть маньяки и есть жертвы. «Маньяки» просто находят «жертв», и всё. Да, я услышала, но легче мне от этого не стало, стало только хуже.

Каким-то образом о случившемся узнал мой дядя, который занимал тогда весьма «неслабый» пост в нашем городе. Родственнику стоило только пошевелить пальцем, и «поэта» ждала бы весьма прискорбная участь. Но дядя приехал ко мне и, глядя куда-то в сторону, строго спросил: «Как этот человек попал в твою квартиру?» Что я могла ответить? Что он – не с улицы? Он – поэт, пришел к нам в департамент культуры, мне его рекомендовали? Все это так, и у него скоро выходит книга стихов с удивительным названием «В час рассвета».

…Спать я почти перестала. Не могла. Лежала и прокручивала в памяти тот вечер, с момента, когда открыла дверь, думала: «Если бы я!», «А если бы…». Но не получалось ничего изменить. И уйти от этой круговерти я уже не могла. Снова и снова, закрыв глаза, видела сцены того вечера.

Потом я стала ненавидеть «поэта». Представляла, как приеду к нему в город и убью его. Наверное, это звучит дико. Но кто позволил ему, словно катком, проехаться по моей жизни?!

Однажды я искала в шкафу книгу и, вытаскивая ее, рассыпала на полу листки. Всмотрелась в них – это были стихи, которые в тот вечер, до финальной сцены, успел оставить мне «поэт».

Чтобы собрать листы, я присела на палас. Глаза выхватили строчки:

«Встречу рассвет, помолюсь!

Ночью, забыв о битвах,

Снова я вспомню Русь

Позднею тихой молитвой».

Меня словно током ударило! Как это можно? Ведь тут о молитве. Как?