Читать книгу Неиспитое вино - Татьяна Летнева - Страница 3

Как ты умеешь…

«Равнодушно» злиться…

Я на тебя смотрю

Лишь мéльком…

Сквозь ресницы…

И быстрым взглядом,

Острой спицей

За нить, за суть твою

Раздумием своим

За безразличие твоё

Хочу… вдруг зацепиться,

Лучом от солнца…

Своей души… иль неба…

Чтоб вязью слов

Начать вязать…

Быль-небыль…

Мы друг для друга

Лишь страницы…

Закрытой книги…

Что случится,

Если вдруг меня не будет?

Ко мне летела

Белой птицей мечта,

Нечаянная радость,

Но мне ли познавать

Прикосновений сладость?

Я нарисую вновь

В своей душе Любовь,

Которой суждено

Осуществиться

Совсем чуть-чуть…

Полуобрывки фраз

И путаные мысли.

Так… несколько минут…

И много хочется сказать,

А получается – молчать.

В один лишь вдох и выдох

Чувства-мысли одевать

И уносить с собой.

Не насмотреться

Сквозь сигаретный дым?

Особый дар,

Который невозможно

Отобрать – влюбиться,

В тебя секретно проникать,

Запоминать улыбку, взгляд,

Чтобы потом в себе

Тебя открытием держать.

Кто рядится в слова,

А в жизни раб?

И кто из нас боится?

Ты откровению не рад?

К чему, зачем стремиться?

Познать в самом себе свой ад?

Так вот…

Мы все

Без исключения – двуличны.

Мне безразлично,

Что скажет «бог»,

Который любит лишь себя

И кормит нас

Подачками «сверхвласти».

Мы в жизни держимся

Однообразием рутинных,

Серых дней… не страсти.

Два мира в нас живут.

Один – для многих,

И скрытый – для себя,

Но чтение есть магия.

Я говорю так, словно ты

Мечтаешь…

«Познать в себе

Любовь Наоборот»?

Читать умеешь мысли?

Не свои – чужие?

Уже читаешь…

Во-о-от!)

Где эта нить?

сближения-разъединенья?

Таится

в восприятии опять.

И где нервущаяся связь

из ниточки любви,

что через годы видно?

Обидно.

Не пишется.

Не чувствуется.

Ни-че-го!

И никого, кто рядом.

Кто жаждал бы

и единенья.

Без выгоды

и без прозренья.

В ком «алчность встреч»,

а не наживы.

Вы, живы? До сих пор?

И взгляд, как выстрелом —

в упор!

Тонка, остра

и интересна грань.

Отстань.

Он одинок. Я одинока.

Не знаю Бога.

Вот лист кленовый.

Он никому не нужен,

не мешает.

А если и слетит

с верхушки дерева,

то лишь затем,

чтобы с землёй

смешаться.

Так и поэт.

Пока листами слов

трепещут чувства,

вся жизнь его…

от ветра ли, от страха

или буйства…

желанием разлиться,

отразиться.

Он есть.

Как только

стихнет ветер,

остынет жажда

изливаться.

Захочет быть один.

В уединении остаться.

Чтоб заострить

свое притихшее

признанье.

В любви…

простым деталям.

Когда, зачем

Любовь уходит

повсечасно?

В себя?

Не ясно…

Но превращается

в привычку.

Ожиданья.

В себе.

И открывая,

вскрывая,

приручая…

От себя.

Вам чаю?

А я души не чаю…

в вас…

Бесценна

золотым отливом

и чайная заварка.

В заходе солнца

И в луче случайном.

Коснулся

краешка на блюдце,

поцеловал.

Так жарко.

От глаз его и тишины.

А муха лапкой влезла,

смочила шёпот свой,

жужжаньем.

И жалко

прóлитой заварки…

и шоколадный цвет

застыл,

но прикоснулся

бархат пара

над белой чашкой.

Дыханьем влажным.

Легко.

И ароматом чайным.

На лицо.

Понятно. Было всё.

Давно,

но прячется опять

в сейчас.

У каждого свой час.

И откровенья,

и признанья.

Из бесконечного

молчанья.

И Бог таится

в каждом шорохе

своих же проявлений.

И чай хлебнуть

Так, словно пить

Мелодию любви…

В прихлёбе звук,

Он льнёт

Застенчивым

Признаньем…

По-зо-ви…

Горячий ток пронзит —

Призыв – исток

И в жидкости…

И перелёт – транзит…

Какая разница,

поёшь иль пьёшь?

Поскольку главное —

что нет забвения,

пока живёшь.

Как август золотится разноцветьем,

Не мыслить щедростью – грешно,

И голову кружит великолепьем

Из манго рыжее вино…

А в нём и кущи райские Таиланда,

Экзотика сродни кино,

Приблизит необычностью, балладой

Из манго нежное вино…

Не позабыть любви признания,

И как бы ни было давно,

Но заново горчит воспоминаньем

Из манго сладкое вино…

Однако не испить сердечных новшеств,

Прожить повторно не дано,

Вновь удалит и пыл былых роскошеств

Из манго лёгкое вино…