Читать книгу Почти не болит - Татьяна Вольтская - Страница 15

Вдыхая смерть, глотая ложь,

Спеша, оглядываясь, маясь,

Вдруг понимаешь, что идешь

Не на автобус, а в Эммаус.

Беретик чей-то голубой,

Старик запыхавшийся грузный,

И снег, смешавшийся с толпой,

Идет по улице, не узнан.