Читать книгу Беру от неба – тишину - Терентiй Травнiкъ - Страница 16

Печаль, густая, как смола —

Текла, текла, текла, текла…

Меня спросили: «Как дела?»

А я приклеился к печале.

И молчаливо, на восток,

С печалию печально тёк.

А за окном уже цвела

Сирень и пахло Рижским взморьем.

От досуха и до бела

Писалось мне в Первопрестольной.

И доводя строку до звона,

Я резался своей строкой…

Заточенной, до полуслова,

Измученной, до запятой…