Читать книгу Беру от неба – тишину - Терентiй Травнiкъ - Страница 18

Ни вздоха и ни буквы

Смерть сделать не даёт.

Скупа она на всякое стремленье.

А дальше – всё равно,

А дальше – переход,

А дальше – смерти тихо-е-творенье.

Молчит кладбища скованная сцена,

Молчит погост – неровная гряда,

И только, в самых, в самых тонких венах,

По-ка-пель-но рождается весна.

Смерть – безупречна, вот какое дело.

Есть у неё и меры, и права.

Она давно бессмертие воспела

И вечностью незримо расцвела…