Читать книгу ANTE BELLUM. Стихи - Тимофей Сергейцев - Страница 3

На верхушке холма,

ровно срезанной посохом Зевса,

есть пшеничное поле,

распростертая к небу ладонь, —

мой крестьянский ответ

притязаниям всех базилевсов,

мой последний приют,

мой погост,

мой сигнальный огонь.

Я поджёг урожай —

что ж,

над ним выгорают и звёзды:

то, что сеял Господь,

Он однажды вот так же спалит.

Птицы вьют временами

им не нужные в будущем гнёзда.

Разве мы не похожи на них,

хоть у нас позади неолит?

Пусть глядит на меня

безразмерный

чудовищный космос,

пусть мой малый посыл

затеряется в угольной мгле,

и сплетутся с бурьяном

упрямые волосы-космы,

но я жил, как хотел,

на прекрасной жестокой Земле.