Читать книгу Фокус-pocus - Тимур Саед-Шах - Страница 5

Твой чиз кейк – это крики зала,

парень хочет налево, но его заносит вправо,

а я вот оденусь в прадо,

хмельной выйду на сцену,

крикну телке: эй двигай задом,

стану дергаться нервно,

как перед толпами динозавров,

как же надоело быть бараном!

В каждом сердце есть вера,

в каждом сердце есть высший папа,

каждый может быть первым,

если быстро драпать.

Я вижу, как в толпах бегают бесы

рубли, евро, доллары, песо —

это не та ржавчина,

что оттирает «доместос».

Каждый павший ограничен формой и местом,

и даже земля – это все же не весь дом,

какой же смысл ходить

с опасным лицом,

где все равно каждый у каждого тырит

и скоро ни у кого

не останется ничего

и некому будет

залатать дыры.

Вдыхаю с кислородом счастье,

ответственно отлив в кусты,

и тикает мое запястье,

движуха не дает остыть,

и день за днем, и все сначала —

дышу послушно как барбос,

пока сначала – не зачала,

откуда и куда я рос?

И для кого себя играю,

и где я буду песни петь,

кода сырая и почти живая

обнимет смерть.

Взгляд вовнутрь,

парение ястреба.

соблюдение ясного —

веер утренних сутр.

краеугольная треуголка —

человеческая натура,

как ни переверни – иголка

целит в центр круга.

Крылатый шарик уколами исцарапан,

обожжен огнями и огнем палящим,

да все летает на радость детям – уже солдатам.

…Малыш прицелился пластмассовым автоматом,

а выстрелил – настоящим.

Я не хочу взрослеть,

играть смешные роли,

подбирать пароли к сейфу чужой души

и ждать залетный поезд на перроне

и намекать девчонке: согреши.

На станции вошел калека,

искажено лицо под грузом грязных дел,

не помогли ему ни доктор,

ни аптека —

я протянул десятку в опохмел.

И вышел он, а я поехал – время

делить с людьми, сидящими в рядок,

не выдавая лиц.

Мне до конечной, по пути со всеми.

и не сыграть на бис.

Раздень день

до гола

посреди

солнечно залитого.

Проследи,

как играть правильно —

главное – не по правилам.

Темнеет парус одинокий

в непостижимом мираже

и сверлит мир орел двуокий,

двуглавый развернув сюжет.

…Противны мне мои кривлянья

и лесть, что ворошит грехи,

цветочки. встречи. расставанья —

и не сбываются стихи.

Продюсеры – тусеры лают

и глупо называть их «братух»,

когда протух

весь рынок – и нас бьют.

Пока мечтаем

через фейсбук и ютюб —

нас бьют,

а дети растут

и просят фастфуд.

Вова не верит в бога.

иначе не объяснить,

откуда такая тревога —

Вову опасно злить.

Он полыхает круче огня,

в своих неудачах всех виня.

Вова не верит в бога.

он сам бог – что дал, то и отнял,

что отнял, то и пропил —

а вроде бы – не дебил.

В пыли сундуков-городов

мы хранимся как старые вещи,

головы жмет от затрещин,

в мире, давно не здешнем,

подержанном и прижатом к стенке —

собираем пенки.

Легкий кэш суров —

получишь кров

на казенных нарах.

А если не хочешь,

паши за гроши – хоть тресни.

И за это получи право —

кричать «Браво!»

и умирать с песней.

Занесло не в тот круг —

что вдруг?

С ума сойду,

потом ум обойду

и выйду к утру на свет —

всем привет!

Мы дети соленых озер,

где соль – это наши слезы,

и, глядя на небо в упор,

мы верим, что жизнь не серьезна.

Серебристая мгла, ночи сходят с ума,