Читать книгу Волшебник и лесная Фея - Ульвия Мустафина - Страница 2

Сегодня был первый день последнего месяца тишины в том году, когда на деревьях показались первые почки. Мальчик ждал, что на его кухне послышится приятный и уже привычный шум от уютной заботы гнома, но вспомнил, что некоторое время назад сам решил исчезнуть без всякого предупреждения, и гном почему-то сразу обо всем догадался и тоже исчез.

Как-то грустно сразу повеяло закатом, паутинкой на ветру развевая вновь воцарившуюся тишину. Мальчик забрасывал ее чем попало все эти дни, лишь бы наполнить вырытый посреди души колодец, от которого так и тянуло сыростью и пустотой. Книги, обрывки песен, прогулки под влажной хлюпающей серостью зимнего дня.

И если бы хоть снег выпал, а то только слякоть одна, что за окном, что на сердце… и еще мальчик вспомнил, что так и не зашел за письмом, трогательно оставленным гномом «на всякий случай в случае чего». Да и размокло оно уже, наверное, и ушло в землю, из которой само когда-то выросло.

Пастух слышал, что если правильно задать вопрос правильному кому-то, то, вполне вероятно, можно получить правильный ответ, если время будет правильным.

«Восемь вечера… вполне правильное время», – подумал он и нарисовал воображаемой кистью того, кто так боялся снова утонуть.

Видимо, время действительно оказалось правильным, потому что самое большое недоразумение превратилось в самую маленькую черную точку, и, перевернув страницу, мальчик вошел в мир Феи. В мир, где приятная прогулка вдоль одной из тропинок в любой момент могла неожиданно закончиться обрывом на самом интересном месте. Просто потому что по другую его сторону так красочно и заманчиво веяло жизнью во всех ее волшебных проявлениях.

– Я не могу так! – крикнул мальчик и почему-то заплакал. – Я не могу шагнуть в пустоту только потому, что ты хочешь преподать мне урок Веры. Я не могу довериться ни этой зияющей открытой пасти, ни тебе, ни Ему, в чьей власти и наказывать, и возвышать.

– …И освобождать, если особенно повезет, – вдруг ответила Фея, проявившись там, где только что стоял Волшебник, на самом краю. – Только Он никого не наказывает. Это мы являемся заложниками собственного ада или рая, в зависимости от того, что мы сами решили себе построить. И наше с Вами строительство началось ох как давно…

Улыбнувшись, она тоже позволила солнечному лучу добраться до ослабевшего бутона среди множества луговых цветов, и он благодарно колыхнулся ей в ответ.

– А страх, что накажут, если отклониться от указанного пути… это так. Так же как и с историей. Кто знает, кто и сколько раз ее переписывал…

– И что же теперь? Оригиналов совсем-совсем не осталось?

– Почему же не осталось? Они все хранятся во Вселенской библиотеке. «Рукописи не горят», – сказал однажды кто-то и был совершенно прав. Хотите взглянуть? – почему-то спросила Фея, потому что ответ и так был совершенно ясен и предопределен.

Она коснулась ладонью груди Волшебника и будто вдохнула в нее трепетность и теплоту чистой июльской зари.

«Мы с Вами единое целое, – раздался приятный голос где-то из глубины. – Наше дыхание едино, наши намерения едины, наш путь един…»

И, шаг за шагом, по тончайшему, как волосок, солнечному лучу они стали медленно продвигаться на другую сторону неизвестности. Волшебнику казалось, будто луч этот вовсе не под ногами, а проходит сквозь все его тело светом от далекой звезды над его неугомонной головой. Впрочем, сейчас в голове царила тишина, на удивление приятная.

Постепенно луч стал утолщаться и набухать, и в какое-то мгновение разлился по всему его телу непередаваемым покоем и долгожданным ощущением дома…

Несколько последних шагов они уже сделали, твердо ступая по золотистой мерцающей глади океана, заполнившего пустоту, уходящую глубоко в прошлое.

– Я же говорила, что Вы самый настоящий Волшебник! – радостно воскликнула Фея и вбежала вверх по лестнице к приоткрытым тяжелым дверям посреди Буквального Ничего. – Вы сами их только что открыли, наполнив любовью все свое существование. Самое таинственное и самое волшебное чувство, тот самый ключ, что с рождения дается каждому из нас с нехитрым напутствием «не потерять».

– Но здесь же совершенно ничего нет, – разочарованно и растерянно пробормотал Волшебник.

– А Вы закройте глаза, чтобы внимательнее приглядеться сердцем.

– Но ведь можно же споткнуться и упасть.

– Но не упали же только что там. А здесь, по крайней мере, земля под ногами.

И, оглядевшись, Фея будто наугад взяла из воздуха первую попавшуюся книгу.

– Считая какого-то человека неизлечимо плохим, мы на самом деле смотрим на обрывок страницы многотомного издания его души.

Ведь, если перелистать несколько страниц назад, и в нем тоже можно увидеть боль, самую обыкновенную человеческую боль, которой можно только посочувствовать. Ему больно от того, что он многого не знает, и поэтому он делает больно другим.

Сострадание, Волшебник, есть двигатель прогресса и более глубокое понимание вещей.

Я тоже когда-то судила о мире и его видимой реальности по коллажу, наспех составленному из обрывков чьих-то многовековых судеб, вырванных из временного потока.

А ведь говорили же: «Не суди, да и не судим будешь». Правду говорили, простую правду, да обжить ее не так-то просто…

И Волшебник даже вопроса не успел сформулировать, о каком именно неизлечимо плохом шла речь, как Фея со словами «А разве дело в нем?» молитвенно склонилась над чьей-то загадочной книгой жизни и аккуратно поставила ее на место.

– А мою… Вы не могли бы перелистать на несколько страниц назад или хотя бы вперед? – улыбнулся Волшебник, заранее предугадывая ответ.

– Не могу… нам неспроста не дается памяти о прошлом. Нам бы в этой научиться прощать и отпускать с миром. Ведь одно дело от горла наказывать, а совсем другое – от сердца. Если в первом случае Вы будете в данной сложившейся ситуации почтальоном, то во втором имя Вам «Жертва» – и сердце раньше времени износите, и блага не принесете ни себе, ни Вселенной.

– И как же, по-Вашему, жить следует?

– Интуитивно… и потом, принимать то, что дается, и отпускать то, что ушло. А то всё мы как-то наоборот поступаем, продолжая ходить вверх ногами. Вот и голова поэтому часто болит.

И можно было бы выделить из последних слов оттенок иронии, если бы они не были сказаны с легкостью и теплотой, и поэтому Волшебника это совершенно не обидело и не задело.

– А это Вам. Сувенир на память… из того самого письма, – сказала Фея, протянув Волшебнику сложенный вдвое листок. – Прочтите, когда будете дома… – и исчезла. Потом исчезли дверь и земля под ногами, и пастух неожиданно обнаружил себя сидящим в своем любимом кресле лицом на Восход.

…и он уже было поверил затекшему телу, что все это ему просто приснилось, если бы не строки по ту сторону запотевшего окна…