Читать книгу Узница Короля Проклятых - Ульяна Соболева - Страница 2

“Знаете, в чём главная трагедия самоотверженности?

В том, что однажды ты просыпаешься и понимаешь — внутри больше ничего не осталось.

Ни для других, ни для себя.”

Рука соскользнула с кровати, пальцы нащупали пульс на тонком запястье. Слабый. Слишком слабый. Мерное тиканье напольных часов отсчитывало секунды жизни, которые я пыталась удержать за хрупкие ниточки своего долга.

Мать спала. Её дыхание — рваное, поверхностное — заставляло меня вздрагивать каждый раз, когда между вдохами возникала пауза дольше обычного. Я замирала, не дыша сама, и снова запускала сердце, только услышав свистящий звук втянутого ею воздуха.

Так мы дышали вместе — она и я. Чужими лёгкими. Чужой жизнью.

Тяжёлые шторы пропускали размытый свет уличных фонарей, разбавляя густую темноту комнаты. На тумбочке стояли пластиковые баночки — разноцветные солдатики моего ежедневного боя со смертью. Пустые. Почти все.

Я посмотрела на часы. 3:17. До смены в больнице оставалось меньше четырёх часов. Нужно было хотя бы немного поспать, но сон не шёл.

Деньги. Деньги. Деньги. Эта мысль выжигала мозг, пульсировала в висках, не давала дышать. Неоплаченные счета стопкой лежали на кухонном столе. Их я тоже чувствовала — физически — будто бумага весила тонны.

Квартира. Квартира, в которой я не могла себе позволить даже включить отопление на полную мощность. Мы с матерью спали в одной комнате — так было теплее. И дешевле.

Я откинулась на спинку стула, чувствуя, как ноет спина. Вот уже два года я не знаю, что такое выспаться. Просто не могу себе этого позволить. Ни выспаться, ни купить новую одежду, ни сходить в кино, ни поговорить с кем-то о чём-то, кроме анализов, лекарств и прогнозов.

Я потёрла глаза. Они болели. В последнее время всё болело — глаза, спина, голова. Внутри. Снаружи. Будто моё тело медленно сдавалось, признавая поражение в этой бесконечной борьбе.

В больнице дела шли не лучше. «Слишком мягкая» — так говорила старшая медсестра. «Слишком мягкая для этой работы». Будто сострадание — недостаток. Будто умение плакать над чужой болью — профессиональная непригодность.

Я откинула прядь волос с лица. Когда я последний раз стриглась? Красилась? Смотрела в зеркало не для того, чтобы проверить, насколько заметны синяки под глазами?

Вздохнув, я взяла потрёпанный блокнот — мой ежедневник, расписание лекарств, счётная книга — всё в одном. Открыла его, пролистала страницы с записями о дозировках, временем приёма, побочными эффектами.

Строчки плыли перед глазами, сливаясь в однородную массу бесконечных обязательств.

Видите ли, есть определённая ирония в том, что, спасая других, ты медленно убиваешь себя. Но выбора у меня не было. Никогда не было.

Мама негромко застонала во сне. Я тут же подскочила, поправила подушку, проверила капельницу.

— Всё хорошо, мам. Всё хорошо, — прошептала я, зная, что она не слышит.

Кому я на самом деле это говорила? Себе?

Когда в жизни нет ничего хорошего, эти слова становятся мантрой. Защитным заклинанием. Ложью, в которую отчаянно хочешь верить.

-----

Утро началось с протечки на кухне. Старые трубы не выдержали ночных заморозков, и теперь тонкая струйка воды размеренно капала в подставленный тазик. Звук — монотонный, как метроном — отсчитывал минуты моего паршивого утра.

— Блядь, — я редко ругалась вслух, но сегодня был тот случай, когда сдержаться не получалось.

Сантехник будет стоить денег. Денег, которых нет.

Я машинально открыла холодильник. Полпакета молока. Полбатона. Плавленый сырок неизвестной давности. Продукты, как и моя жизнь, существовали в режиме «полу-».

Поставив чайник, я вернулась в комнату, чтобы дать матери утренние лекарства. Её глаза — мутные, будто затянутые плёнкой — медленно открылись, когда я присела на край кровати.

— Доброе утро, — произнесла я с фальшивой бодростью. — Как ты себя чувствуешь сегодня?

Она посмотрела на меня так, будто пыталась вспомнить, кто я. Эти моменты душили меня изнутри — моменты, когда мать не узнавала собственную дочь.

— Холодно, — наконец прошептала она.

Я натянула одеяло выше.

— Скоро будет теплее. Обещаю.

Ещё одна ложь для коллекции. Теплее не будет. Ни сегодня, ни завтра.

Мать сделала глоток воды, с трудом проглотила таблетки. Её пальцы — иссохшие, с синими прожилками вен — судорожно сжали мою руку.

— Ты хорошая дочь, Мария, — выдохнула она.

Меня затрясло изнутри. Это была первая осмысленная фраза за последние три дня. Проблеск сознания посреди моря забытья.

— Отдыхай, мам, — я осторожно освободила руку. — Я приготовлю завтрак.

В коридоре я прислонилась к стене, пытаясь дышать сквозь спазм, сжавший горло. Знаете, что самое страшное в медленном умирании близкого человека? Не боль, не страх, не усталость. А эти короткие моменты просветления, которые дарят надежду — ложную, жестокую, разрывающую на части.

Звук кипящего чайника вернул меня к реальности.

Я механически намазала масло на хлеб, отпила безвкусный чай. Сил не было даже на то, чтобы прожевать этот жалкий завтрак. Внутри растекалась знакомая пустота — та, что приходит, когда понимаешь: сегодня будет точно таким же, как вчера. И завтра. И послезавтра.

Телефон пискнул. Сообщение от Анны Павловны, старшей медсестры.

«Зайди перед сменой в мой кабинет».

Я закрыла глаза. Сглотнула. Предчувствие беды скрутило желудок в тугой узел.

-----

Больница встретила меня привычным запахом — смесью антисептика, старых простыней и безнадежности. Запахом, который въелся в кожу, в волосы, в подкорку мозга.

Детское отделение, где я работала, располагалось на третьем этаже. Яркие рисунки на стенах не могли скрыть того, что скрывалось за дверями палат — боль, страх, борьбу маленьких тел с большими болезнями.

Кабинет Анны Павловны находился в конце коридора. Я шла медленно, оттягивая момент. Уже знала, что услышу. Уже чувствовала, как земля уходит из-под ног.

— Входи, — раздалось в ответ на мой стук.

Анна Павловна — грузная женщина с крашеными рыжими волосами и вечно поджатыми губами — сидела за столом, перебирая бумаги. Взгляд — цепкий, оценивающий — прошёлся по моему лицу, задержался на мешках под глазами.

— Присаживайся, Мария.

Я опустилась на стул, чувствуя, как сердце колотится о рёбра.

— Случилось что-то, Анна Павловна?

Она сложила руки на столе. Длинные накрашенные ногти — ярко-красные, как сгустки свежей крови — постукивали по столешнице.

— Ты знаешь, почему я тебя вызвала, — это был не вопрос.

Я промолчала. В горле пересохло.

— Вчерашний инцидент с Мишей Корниловым, — продолжила она. — Родители подали жалобу.

Я сжала кулаки так, что ногти впились в ладони.

— Я просто…

— Ты расплакалась при ребёнке, — отрезала она. — Ты напугала его и его родителей. Мы медики, Маша. Мы не имеем права на публичные эмоции.

Я опустила глаза. Перед внутренним взором снова встало лицо шестилетнего Миши — осунувшееся, с запавшими глазами. Его тоненькие ручки, исколотые от капельниц. Его вопрос: «Я умру, как Костя?» И моя реакция — слёзы, которые я не смогла сдержать.

— Мне очень жаль, — выдавила я. — Это больше не повторится.

Анна Павловна вздохнула. В этом вздохе было столько усталого превосходства, что меня затошнило.

— Конечно, не повторится, — она протянула мне лист бумаги. — Потому что ты уволишься. По собственному желанию.

Время остановилось. Я смотрела на бланк заявления, но буквы расплывались перед глазами.

— Анна Павловна, пожалуйста, — мой голос дрогнул. — Мне очень нужна эта работа. Моя мать…

— Я знаю про твою ситуацию, — она смягчилась, но лишь на мгновение. — Но это не имеет отношения к работе. Ты слишком мягкая, Маша. Это не профессионально.

Слишком мягкая. Эти слова ударили под дых, выбивая последний воздух из лёгких.

— Когда ты последний раз спала? — неожиданно спросила она.

Я моргнула.

— Я… нормально сплю.

— Не лги мне. Ты выглядишь как труп. Круги под глазами, дрожащие руки. В таком состоянии ты не можешь работать с детьми.

Мир вокруг поплыл. Этого не может быть. Не сейчас. Только не сейчас. Без этой работы я не смогу платить за лекарства. За квартиру. За еду.

— Пожалуйста, — прошептала я. — Дайте мне ещё один шанс.

Анна Павловна покачала головой.

— Решение принято. Подпиши заявление.

Меня выворачивало изнутри. Каждая клетка тела кричала, протестовала, умоляла. Но снаружи я оставалась тихой. Послушной. Сломленной.

Я взяла ручку. Подписала бумагу. Движение руки — простое, механическое — перечеркнуло мою жизнь одним росчерком.

— Сегодня последний день, — сказала Анна Павловна, забирая заявление. — Сдашь смену и карточки пациентов Светлане.

Я кивнула. Говорить не могла — горло сжалось до размера игольного ушка.

— И ещё, Маша, — она посмотрела на меня почти с жалостью. — Позаботься о себе. По-настоящему. Иначе ты не сможешь заботиться ни о ком другом.

Я вышла из кабинета, чувствуя себя пустой оболочкой. Двигалась на автомате, не видя людей вокруг, не слыша звуков. В ушах стоял белый шум — как помехи старого телевизора.

Знаете, бывают моменты, когда отчаяние настолько глубоко, что становится почти спокойствием. Я достигла этой точки. Точки, за которой уже ничего не страшно. Потому что хуже быть просто не может.

Как же я ошибалась.

-----

Последняя смена прошла как в тумане. Я раздавала лекарства, мерила температуру, меняла капельницы. И всё время чувствовала на себе взгляды — сочувствующие, любопытные, равнодушные. Новости в больнице разлетаются быстрее вируса.

Дети спрашивали, почему я ухожу. Я врала, что нашла другую работу. Лучше. Удобнее. Врала с улыбкой, от которой сводило челюсть.

В конце смены ко мне подошла Светлана — молодая медсестра, которая должна была меня заменить. Протянула маленький конверт.

— Мы все скинулись, — сказала она тихо. — Немного, но…

Я замотала головой.

— Не надо. Я не могу…

— Бери, Маш, — она сунула конверт в карман моего халата. — Не гордись. Не тот случай.

Моя гордость умерла давно — в тот день, когда я впервые просрочила оплату за квартиру. Но что-то внутри всё ещё сопротивлялось, не позволяя опуститься на самое дно.

Я переоделась в раздевалке. Вытащила из шкафчика личные вещи — кружку, зубную щётку, запасной свитер. Жалкий скарб человека, чья жизнь проходит на работе.

Конверт жёг карман. Я не стала считать — знала, что там немного. Хватит на неделю, может, две. А дальше что?

Выходя из больницы, я в последний раз обернулась. Это место, при всей его безысходности, было моим якорем. Последней соломинкой, за которую я держалась. Теперь её не стало.

На улице шёл дождь — холодный, колючий, пробирающий до костей. Я не раскрыла зонт. Пусть. Пусть хоть что-то смоет эту пустоту внутри.

Я шла домой, чувствуя, как вода стекает за воротник, пропитывает одежду, волосы, кожу. Превращает меня в часть этого серого, промозглого мира.

Мысли крутились вокруг одного: что теперь? Как я буду платить за лекарства? За еду? За коммунальные услуги? Как скажу матери, что потеряла работу?

Телефон в кармане завибрировал. Я достала его, с трудом различая экран сквозь капли дождя. Новое сообщение от неизвестного номера.

«Нужна сиделка? Высокая оплата. Проживание. Полный пансион».

Я остановилась посреди улицы. Перечитала сообщение. Потом ещё раз.

Спам. Конечно, это спам. Или мошенники. Никто не предлагает такое незнакомым людям.

Я убрала телефон и пошла дальше. Но мысль уже зацепилась, не отпускала. А что, если…? Что, если это реальное предложение? Что, если это мой последний шанс?

Я достала телефон снова. Смотрела на сообщение, будто оно могло изменить свой смысл от моего пристального взгляда.

Ломило виски. Желудок скручивало от голода — я не ела с утра. Ноги гудели от усталости. А впереди ждал дом с умирающей матерью, пустым холодильником и неоплаченными счетами.

Я нажала «ответить».

«Интересует. Какие условия?»

Ответ пришёл мгновенно, будто кто-то ждал на том конце с готовым текстом.

«Зайдите на форум “Патронаж”. Раздел “Вакансии”. Пост от сегодняшнего числа».

Я знала этот форум — старый, малопосещаемый сайт для медсестёр и сиделок. Иногда там появлялись предложения о подработке, но в основном это была площадка для обмена опытом и жалоб на низкие зарплаты.

Ещё одно сообщение:

«Торопитесь. Вакансия только сегодня».

Что-то в этой фразе заставило меня поёжиться. Или это был просто холодный дождь, пробравший до костей?

Я ускорила шаг. Внутри разливалось странное чувство — смесь надежды и тревоги. Будто я стояла на краю обрыва, готовясь сделать шаг в пустоту.

Знаете, говорят, что отчаяние — плохой советчик. Но иногда это единственный советчик, который у тебя есть.

Я не знала тогда, что скоро встречу его — существо без сердца, без души, без жалости. Что он проникнет в мои сны, в мои мысли, в моё тело. Что его голос станет моим наваждением, его прикосновения — моим проклятием.

Я не знала, что иду прямиком в ловушку, расставленную существом, питающимся чужой болью.

Дождь усилился, превращаясь в ледяной ливень. Небо потемнело, будто сама природа пыталась предупредить меня: остановись, не иди туда, не отвечай на это сообщение.

Но я шла. Потому что выбора у меня не было. Никогда не было.