Читать книгу Атлантический цикл - Вадим Борисович Кракович - Страница 26

Когда разбил от борта и до борта

Шторм в щепки лодку утлую мою,

Я испросил бессмертия у черта,

И черт сказал: «Бессмертие даю.

Вот тебе шхуна. Через все препоны

Ты можешь плыть, спокойным можешь быть:

Её ни Зевсу и ни Посейдону

Ни молнией не сжечь, не потопить.

Моря – твои, куда хватает зренья,

Вставай на мостик новенький, рули,

Вот твой компáс, плыви без опасенья

К любому порту маленькой Земли».

И я стою за бронзовым штурвалом:

Поеду за рулонами шелков,

Поеду я в Малайю за сандалом,

Иль в Африку за сотнею рабов.

И, новое начав существованье,

Чтоб быть знакомым, полностью у дел,

На корабля червленое названье

Я, перегнувшись за борт, посмотрел.

Я бормочу бессмыслицу созвучий:

Закрыло имя пеною волна.

«Голландец»… Что? Не видно… А, «летучий»!

Ну что ж, я видел хуже имена.