Читать книгу По белому листочку строчка тянется…: Стихи и песни - Вадим Найман - Страница 14

Москва становится какой-то неродной.

Там, где когда-то на студенческие крохи

Ты мог с друзьями посидеть за чашкой кофе,

Вход нынче – лишь с битком набитою мошной!

Там, где простор Тверской искрился и сверкал, —

Именовалось это улицею Горького, —

Авто теперь – сплошной смердящий вал,

И обонять и видеть это – горько…

Москва… Она как будто бы чужая,

Как декорация —

для денежных мешков

И для напыщенных державных петухов!

Её уют, словно туман весенний, тает…

Вот только некуда мне деться…

Верю я,

Что, невзирая ни на что, Москва – моя!