Читать книгу Это еще не все… - Вадимир Трусов - Страница 33

Хлещет снег. Немудрено,

Что в глазах черным-черно.

Средь надсадной белизны

Стали б ангелы грязны,

Кабы жили на земле.

В чумовой слепящей мгле

Никому не нужен грим.

Всё равно шальной Гольфстрим

Слижет маску без труда.

Втайне тлея от стыда

(Вроде, совесть начеку),

Поплетусь ломать башку

В геометриях забот.

Вот уж сорок первый год

Аз присутствую в миру

(Где продамся, где совру,

Извернувшись половчей),

Стихоплёт и книгочей,

И едва ли мушкетёр

(Лишь язык порой остёр),

Порываюсь, как могу,

Заколачивать деньгу,

Да выходит толку пшик.

Может, впрямь я лыком шит?

Иль себя впустую сжёг,

К той, что рубль бережёт,

Подрядившись на поклон?

Нет бы – к барышне с веслом!

Сам же, помнится, ваял!

Оказалось: материал

Далеко не пластилин.

Нынче комом всякий блин,

Но свалять снеговика

Не поднимется рука,

А тем паче обе-две.

Тараканы в голове

Копошатся день-деньской.

Блоку снившийся покой

Мне и ночью не грозит.

Круглосуточный транзит

До последнего прости,

Сквозь надежду расплести

Корни выбитых зубов.

В перспективе (видит Бог!)

Рай собеса и клюка.

За помятые бока

Поощрениев не жду.

Нешто в будущем году?

Впрочем, ладно, поглядим,

Из числа сорок один

Извлекая, что война

Очень скоро начина…