Читать книгу Это еще не все… - Вадимир Трусов - Страница 34

Осень. Ни ночи, ни дня.

Ни убежать, ни вернуться.

Даже кукушка в часах,

Сколько мне жить, не ответит.

Кухонный мой монастырь,

Пасынок русского поля.

Да и варшавское гетто

Где-то поблизости строят.

Самый обычный театр,

Виселица в прихожей.

Странно, когда на кресте

Крылья мечтают расправить.

Цепкая поступь свободы

Именно здесь ощутима:

Шаг (на четыре звена)

В ритме кандальной цепи.

Вдруг оказавшийся нищим,

Ветер затравленно стонет

И набивает карманы

Памятью павшей листвы.

Сотни изношенных лиц,

Стёртые в пальцах монет.

Сходство особых примет

В полном отсутствии оных.

Вечные стужа и тьма.

Не разбирая дороги,

Просят огня батальоны.

Не о чем больше просить.

Свой средь своих и чужих.

Шапка (вестимо) по Сеньке.

Не задымит, не займётся;

Да и поджечь не посмеют.

Вновь тишина поперхнулась

Крошками чёрствого сердца.

Более крепким соседям

Не возбраняется спать.

Слушай! И не говори,

Будто не слышал. Иначе,

Вслед за утраченным слухом,

О языке позабудь.

Подлая штука – печать.

Вечная мель трафарета.

Прописью, прописью, брат;

Зыбкий, неведомый путь.

Только избитый капелью,

Соображать начинаешь,

Как над тобой посмеялась

Вскрывшая вены зима.