Читать книгу Узник зарифмованной строки - Валентин Шентала - Страница 20

Будто я обижен этим Светом,

Не спешат ко мне никто давно.

Я оставил в прошлом своё лето.

Что со мною будет? – всё равно.

Ничего хорошего не будет

Под холодным, будто смерть, дождём.

Может, где-то заблудились люди?

Что ходить, ведь водку мы не пьём!

Одиноко, глупо, не серьёзно.

Я молчу, мне нечего сказать.

Плачет дождь, как всякая берёза,

Из которой кровь желают брать.

Может, это только показалось,

Но шумят голодные ветра.

Воют души, сердце раскричалось.

Мне б привыкнуть к этому пора.

Как ты не желай, но в этом мире

Прошлый день обратно не вернуть.

Плачет небо. Холодно и сыро.

И укрыт манящий Млечный Путь.

Нет, не я обижен этим Светом,

А (пускай!) совсем наоборот.

Но осталось за спиною Лето,

Где мне шёл шестнадцатый лишь год…