Читать книгу В центре весны. Девять Жизней. Апрель. 2020 - Валентина Спирина - Страница 34

«Крошка сын к отцу пришёл

И спросила кроха»:

– Быть поэтом хорошо?

– Да, сынок, неплохо.

На работу не хожу —

Творческие будни.

Музу с лирой в гости жду

Растекаюсь студнем.

А потом вдруг встрепенусь,

Рифму как поймаю,

В сочинение пущусь

Без конца и края.

Говорят мне: «Эй, творец,

Ты же безработный!

Прощелыга и шельмец,

Ты – калачик тёртый.

То ты пишешь, то лежишь,

Как в счастливом детстве.

Что-то там себе творишь,

Ни уму не сердцу.»

Отвечаю всем врагам:

«Что б вы понимали!

Вы не доки по стихам,

Вы их не слагали.

Не сыграете ноктюрн

Вы на сточных трубах,

Ваши чувства не из струн —

Из канатов грубых.

Не входите в сапогах

В комнату поэта!

Ваше дело о харчах

Думать зимы-лета.»

Так что, кроха, знай, поэт —

Флагман, знамя, рупор.

Остальной весь элемент

Приземлён и глупый.

А сейчас поди, скажи

Мамке – хлопотушке,

Что б несла сюда коржи,

Кофе и пампушки.

Я сыграю вам ноктюрн,

Сочиню вам песню,

Наплету, как кот-Баюн,

Даже интересней.

Если в доме есть поэт —

Это счастье близким!

Жить с поэтом – лучше нет!

Разве что с артистом.