Читать книгу Девять жизней. Осень. Лучшее - Валентина Спирина - Страница 20

Меня пишут стихи. Строчка за строчку. Рифма за рифму. Мстят.

Мне бы глазами-Софии-мудрой

Оглянуться в себя-назад.

Да Богиня-покровительница всех искусств метрономом-вдох.

И коктейль-острот-этих-тонких смыслов резковат, но не так уж плох.

Меня пишут стихи. Я перо-разноцветного-настоящего им вручила,

И поэтому бьется-рвётся от каждого-вдохновителя трепетом жила.

Где угодно – забитое людом такси. Или тихий-до грома лес,

Я поймаю. Поймают меня стихи, отправляя в страну чудес.

Меня пишут стихи, наплевав на гнёт от чужих-перекрученных глаз.

Чуждо им прерывать ослепительно-кардиограммный души-рассказ.

Меня пишут. А я всегда. С новой строки. Свежий лист.

Меня пишут стихи. Не дают укатиться кубарем-камнем вниз.