Читать книгу Дорога домой (сборник) - Валериан Курамжин - Страница 26

А рука твоя, ещё тёплая,

Так безвольно опущена вниз.

Красота ещё не поблёклая,

Словно смерть – это твой каприз.

Ранка маленькая, как горошина,

Кровь, запёкшаяся по краям

И записка небрежно брошенная,

Как прощальный привет друзьям.

«ПСМ», – сказал опер уверенно,

Двумя пальцами взяв пистолет,

Пока эксперты что-то мерили

И чертили мелом паркет.

Что тебя подтолкнуло, милая?

Я ж тебя не учил стрелять …

Так прервала ты жизнь постылую

Из калибра пять – сорок пять.

А в записке кривые строчки,

Что написаны нервной рукой:

«Ухожу … не бросайте дочку.

… Не ругай меня, милый мой!»