Читать книгу Дорога домой (сборник) - Валериан Курамжин - Страница 30

Я, конечно, вернусь на порог дома отчего,

И он примет меня, этот старенький дом,

Полной грудью вздохну, ощутив запах прошлого,

Этот запах живёт и останется в нём.

Тут давно никого – ни отца, и ни матери,

Тут никто не живёт, только скрип половиц.

На полу грязный ком нашей праздничной скатерти,

Да обрывки давно пожелтевших страниц.

Я рукой прикоснусь к потемневшим наличникам,

Пыль смахну и присяду за шатким столом,

И огарок свечи запалю. Что-то личное,

Что-то давнее высветит этим огнём.

Посижу, помолчу, и душа успокоится,

Сигарету от пламя свечи прикурю.

Помню, мать говорила: «Сынок, всё устроится,

Бог даст, сам ты узнаешь дорогу свою».

Я достану тогда свою фляжку походную,

Выпью жадным глотком, торопясь,

И опять закурю свою «Яву» не модную,

И опять помолчу, про себя помолясь.

И в метанье теней, чуть прихрамывая,

Подойдёт и лизнёт руку мне старый пёс

И в глаза поглядит, как всегда, не обманывая,

Прошепчу я: «Какой тебя леший принёс?»

Старый пёс заскулит, посмотрев в дверь открытую,

Неотрывно глядя, приглашая туда,

Я оставлю стоять на столе недопитую,

И за двери шагну, понимая – беда!

Дом горит, как костёр под декабрьской порошею,

Старый дом, отчий дом – весь пожаром объят,

Навсегда хороня всё хорошее, прошлое.

Вот и всё, мне уже не вернуться назад.