Читать книгу О родине красивыми словами. Премия им. А. А. Блока - Валерий Бокарёв - Страница 58

Сыпет ветер листья золотые

Сквозь еловый мокротравый сон.

Придорожный старый куст полыни

В колее, водою окружен.

Не цвести ему грядущим летом

И туманный воздух не сгущать,

И морозно-серебристым светом

Путника ночного не стращать.

Доконало время, досушило.

Закружился, в колею упал.

Черноту остуженного ила

Горький запах листьев нарушал.

Сколько было жизни в придорожье —

Бабий смех, мужичьи матюги…

Все ушло, лишь ломит ветви дрожью,

Да прохладой тянет от реки.

Черных птиц кружащиеся стаи,

Затихает в отдаленье «кра».

Даже голоса у птиц устали

С только что пришедшего утра.