Читать книгу О родине красивыми словами. Премия им. А. А. Блока - Валерий Бокарёв - Страница 62

Серые кусты как будто сжались

По краям зашедших в грязь дорог.

Сыростью прозяблой отражались

В диких лужах блики облаков.

С каждым днём с берёзы опадают

Жёлтые листы календаря.

Изморось под утро, холодает.

Затаились голые поля.

Задремало всё, осыпалось, уснуло.

Как и встарь, как 1 000 лет назад.

Та же Русь – простая, без сумбура.

Тот же лес и листьев маскарад.