Читать книгу Избранное IV - Валерий Дудаков - Страница 4

Что мне печалиться

да Маяковского вспоминать,

Семьдесят – это тебе не подарок,

Да и не брякнешь сдуру: опять, вашу мать,

Свеча догорает, в остатке огарок,

И дымится не лавандой, не ладаном он,

А всякой неприличной чертовщиной,

Проснёшься – неясно, о чём, о ком

Вспоминаешь, а годы катятся мимо,

Только считай как рельсов перестук,

Там двадцать было, там тридцать, там сорок,

Ну, чёрт с ним, было бы «полтинник», друг,

Но семьдесят с лишком, какой-то морок.

Со всеми перессорился, всех разогнал,

Подруга говорит: «Индульгенция от Папы

На розни и козни». А товарищ: «Нахал,

Не поэт ты, а чокнутый чёрт бородатый,

В стихах утопший бесконечных своих,

Неймётся всё, терзаешься вопросом вечным».

Так что же случилось всё

с папиной присказкой:

«Хотелось, моглось что б, пелось, пилось»,

Не надоело повторять такой примитив?

Да, в семьдесят задраивают

канализационный люк,

Все сточные воды под землю прячут.

Звоню как-то другу, а жена его вдруг

Смеётся, когда жалуюсь:

«Да всю жизнь вы скачете,

Будто зайцы по резвой траве,

И уж никто не обращает внимания,

Пойди, разберись, что у вас в голове,

В разлуках ваших и ваших свиданиях».

Что жизнь бывает то заносчива, то мила,

Это знакомо – терпеть и мучиться,

А прочее, выдержать, как говорят,

Может тогда и что-то получится.