Читать книгу Избранное IV - Валерий Дудаков - Страница 9

Которую неделю беспробудно темень,

И неба серый холст.

На нём эскизы брошенных берёз,

Провалы снега, тусклые огни,

Не видел безотраднее картины.

Засыпан снегом лес, бугор до половины,

И спрятался под ним коварный крысолов.

Гуляют по земле хвостатых крыс стада,

Метут позёмками. Пищат, туда-сюда

Мелькают серые безжизненные спины,

Скорее б чёрт пронёс,

Куда бегут они, не ведомо. Мороз

Им иссушил бока и выдубил все шкурки.

В ближайших опустевших закоулках

Какой-то лагерный покой и тишина.

В невидимых строеньях

прячутся «придурки»

В тепле и сытости. По-видимому, вновь

Свихнулась вся страна.

В морозном затаилась исступленье,

И утро серое так медленно ползёт,

беззвучно суетятся крысы,

В каморке папы Карло продырявлен холст,

Очаг погас. Когда же будет пробужденье?