Читать книгу Из миллионов нынче пишущих… - Валерий Кокаровцев - Страница 12

После Пушкина

Трудно описывать осень,

А о ней не писать,

Так же в общем-то  трудно:

Карнавал светомузыки,

Буйство цветов —

От такой красоты

Строчки зреют подспудно.

И созрев,

Словно яблоко падая с ветки,

Будто сами собой

Пробиваются в души.

Будто синие шорохи,

Выйдя из клетки,

Проникают внезапно

В сверх чуткие уши.

Будто неба лазурь,

Будто дым и туман,

Будто мёртвое золото

Листьев опавших,

Будто крики,

  идущие  к нашим умам,

  мыслей…

      умерших или

         без вести  пропавших.

Осень!

Время  раздумий

И время плодов.

И в житейских делах,

И в поэзии тоже

От «прожитых» дорог,

От нелёгких трудов,

Сердце с грустью

Ушедшее время итожит.

Если были находки,

Вспыхнет радости свет.

От потерь и обид

В сердце боль отзовётся.

Если ты человек,

А в душе поэт, —

Это чувство однажды

В стихи отольётся.

 И быть может потом

Через тысячу лет

Кто-то, где-то случайно

Найдёт эти строки,

Пусть от нас  отошедших

Живущим  привет

Вдруг подарят они,

Невзирая на сроки.

Пусть бродя в тишине

По опавшей листве,

Если осень и жизнь

  не исчезнут с планеты,

Наш далёкий потомок

В своём существе

Вспоминает

Рождённые нами сонеты.