Читать книгу Жестокий герой - Валерия Ангелос - Страница 4

– Плохо ты меня проверил, раз не выяснил, – прячу страх за усмешкой. – Может, попробуешь еще раз?

Он подхватывает меня под попу, усаживает на стол, раздвигает мои ноги и устраивается между бедрами. Это происходит за одну секунду. Вырываться бесполезно. Хватка у него жесткая. Пальцы резво проходятся по моей талии, высекая искры напряжения.

Слишком тесно. Слишком близко. С ним абсолютно все – слишком.

Я не могу понять, что именно чувствую. Не хочу понимать. Его тело безумно твердое. Горячее. Впечатление, будто вжимаюсь в раскаленный гранит. Содрогаюсь изнутри, осознавая, до какой степени доходит наша близость. Лишь одежда разделяет. Но это только слабая иллюзия безопасности. Жалкие клочки ткани ничего не дадут.

– А ты совсем не хочешь отсюда выйти, – заключает незнакомец, прожигая меня взглядом. – Заводит опасность? Ты адреналиновая наркоманка?

– Жду, когда тебе надоест этот бред, – нервно передергиваю плечами. – Твои люди ошиблись. Скоро я получу разрешение на пистолет. Возникла проблема с документами. Обычная бюрократия. Пожалуй, стоило бы воздержаться и не возить за собой оружие, однако я высоко ценю свою безопасность. Время неспокойное, а я часто езжу одна. Так почему бы не подстраховаться?

– Перцового баллончика мало? – иронично выгибает бровь. – Пушки у вас на работе выдают? По ходу благотворительность – опасная тема. Не удивлюсь, если дома у тебя хранится бронежилет.

– Ты обыскал мою квартиру? – взвиваюсь и тут же закусываю нижнюю губу до крови, понимая, что выдаю себя с головой.

– Нет, – хмыкает. – Но теперь вижу, что стоило.

– Послушай, никто меня никуда не подсылал, – бросаю сдавленно. – Я впервые тебя вижу. Черт, я даже не знаю, как тебя зовут. Ты видишь, что я не лгу. Ты же чувствуешь, когда кто-то пытается обмануть. Тогда почему не отпустишь? Наша встреча – просто совпадение.

– Я не верю в случайности.

– Тогда что это?

– Судьба.

Мне совсем не нравится его взгляд. Голодный. Наглый. Испепеляющий. Или нравится? Проклятье, в том и проблема. Он сбивает с толку.

– Ты умеешь стрелять? – вдруг спрашивает мужчина.

Резко отпускает меня, обходит стол и усаживается в кресло руководителя. Оборачиваюсь, чтобы проследить за ним, не хочу упустить из виду. Незнакомец достает пачку сигарет из кармана пиджака, щелкает зажигалкой и закуривает.

Арес. Опять тянет назвать его именно так. Бог войны решает немного расслабиться, отдыхает между кровопролитными сражениями. Каждый его жест таит угрозу. Каждое движение пронизано опасностью.

Я ненавижу сигареты. Запах. Дым. Курение вызывает у меня отвращение. Но только не сейчас. Что со мной? Что происходит? Почему я не могу отвести взгляд от татуированных пальцев? Завораживающее зрелище. Будоражащее. Отвернуться нереально. А когда Арес поднимает взгляд и смотрит прямо в мои глаза, по телу пробегает разряд электрического тока.

– Я хочу понять, на что ты способна, – говорит он.

Опять запускает руку в карман, извлекает оттуда сверток. Нечто непонятное, завернутое в серую тряпку. Пара движений – ткань отброшена в сторону, мой пистолет оказывается на поверхности стола.

– Твоя пушка, – холодно выдает Арес. – Действуй.

Я обхватываю рукоять и соскальзываю со стола. Отступаю на несколько шагов назад, оглядываюсь, чтобы посмотреть на дверь. Крепко сжимаю оружие. Холодная сталь стремительно нагревается под моими пальцами, быстро вбирает тепло. Чем жарче становится железо, зажатое в ладони, тем больше уверенности получаю.

Думает, не выстрелю? Проверяет?

Я направляю пистолет на него.

Дьявол. Он издевается? Спокойно продолжает курить. Затягивается и выпускает дым в потолок. Лениво. Небрежно. Чертовски эротично. Если записать это на видео и пустить в эфир, получится самая эффективная реклама сигарет. Смотришь – сразу тянет закурить. Нет, я точно схожу с ума. Иначе откуда настолько дурацкие мысли?

А ведь это и правда возможность. Отличный шанс. Выстрелить в него.

– Прощай, – говорю и жму на курок.

Арес и бровью не ведет. Ничем не показывает волнения. Либо у него идеальный контроль над эмоциями, либо ему и правда наплевать.

Раздается выстрел. Пуля пролетает в опасной близости от головы моего тюремщика, врезается в бронзовую статуэтку позади него, сражая предмет декора наповал.

Дверь распахивается. Влетают мордовороты.

– Сумку принесли? – спрашивает Арес.

– Д-да, шеф, – выдает один из охранников, переводит взгляд со своего начальника на меня и обратно, очевидно не решается задавать лишние вопросы.

– Тогда верните даме.

Я принимаю свою вещь обратно. Дрожащими пальцами расстегиваю молнию, заталкиваю внутрь пистолет. Стискиваю сумку крепче.

Мордовороты спешат исчезнуть.

– Эта статуэтка досталась мне от покойного деда, – заявляет Арес, тушит сигарету и поднимается, изучает урон, который нанес мой выстрел. – Теперь от старика ничего не осталось.

– Мне жаль, – судорожно сглатываю. – Я выбрала цель случайно.

– Ничего, – вдруг усмехается он. – Я пошутил. Черт знает, откуда взялась эта хреновина. Давно пора обновить интерьер.

– Ну ты и ублюдок.

– Скучно, – хмыкает. – От тебя я жду оскорблений покруче.

– Ты больной? – бросаю лихорадочно. – Совсем отмороженный. А если бы я в тебя выстрелила? Неужели ничего не боишься?

– Я страх еще в детстве потерял.

– Ты точно псих.

– Так чего тут бояться? Кайфовать надо. Нет в мире ничего горячее, чем девчонка, которая умеет играть со стволом.

Проходит несколько секунд – улавливаю двусмысленность его слов. Горящий взгляд только убеждает меня в правильности догадки. Ухмылка добивает окончательно.

– Извращенец, – выдыхаю я.

– Да, я неисправимый гетеросексуал, – криво ухмыляется он. – В наше время это вышло из моды. Но ничего не могу с собой поделать. Вижу классную девчонку – хочу.

– А мнение девушки тебя не волнует?

Он подходит ко мне. Опять. Мысли спутываются. Становится трудно дышать. Сердце бьется о ребра, будто жаждет вырваться из клетки.

– Вытяни карту, – протягивает колоду карт.

– Зачем? – невольно напрягаюсь.

– Расскажу твое будущее.

– В каком смысле? – с подозрением выгибаю бровь. – Только не говори, что подрабатываешь гадалкой по вечерам.

– Я пророк.

Да уж. Самомнения ему не занимать. Хотя нет. Речь не про самомнение. Тут уверенность. Несгибаемая. Нерушимая. И самое худшее – у его проклятой уверенности есть вполне реальные основания.

Мои шпильки отлетают от него. Ощущаются не больнее комариных тычков. Даже смешно пробовать всерьез противостоять этому человеку.

– Боишься? – интересуется он.

Я вытягиваю карту. Переворачиваю, однако ему не показываю. Семерка червей. Выглядит безопасно. Хотя такое большое количество сердец немного раздражает.

– Валяй, – возвращаю свой выбор обратно в колоду, прикрываю так, чтобы рассмотреть было нереально. – Жду предсказание.

Он тасует карты, но не смотрит на них. Не сводит взгляд с меня. В горящих глазах клубится тьма. Ухмылка становится шире. Оскал зверя, который почуял жертву.

Арес извлекает карту. Также – не глядя. Только мне и показывает.

И холод струится вдоль позвоночника.

– Тебя ждет семь свиданий, – небрежно заключает он. – Со мной. Первое будет во вторник.

– Я не давала согласие.

– Да? – хмурится. – Видно, я упустил этот момент. Но ты не волнуйся. Сам заеду, адрес твой знаю.

– Я не выйду, – сглатываю. – Не открою дверь.

– Ничего, – невозмутимо пожимает плечами. – До вторника я получу дубликат твоих ключей.

– Это что? – нервно смеюсь. – Выбор без выбора?

– А как еще бывает? – его ладонь накрывает мое горло, слегка сжимает. – Будущее никогда не спрашивает разрешения. Просто берет и наступает.