Реклама. ООО «ЛитРес», ИНН: 7719571260.
Я потерялась. Я не знаю, как выбраться. Как выбраться из этого пространства. Я не знаю, как найтись. Я смотрю по сторонам, и не понимаю, где я. Я вспоминаю, где я. Нахожусь. Я, правда, здесь? Я, правда, нахожусь? Нет, я теряюсь. Я подхожу и трогаю стены. Они не рушатся. Я отключаюсь. Я пишу. Пишу, пишу, пишу. А жизнь? Она подождет. Она не существует. Есть только книга. Пустая книга, мне нужно написать. Мне нужно заполнить пустоту. Раньше, я испытывала экстаз, видя, как слова появляются. Сейчас, я испытываю страх, потому что, кроме этих слов не существует ничего. Мое литературное «я» убивает «я „реальное. Я реальное сидит недвижно, запертое в своей голове. Мои руки немеют. Паралич подкрадывается быстро. У меня была жизнь. Наверно. Не совсем уверена. Предположим, что была. Я ждала, я бежала. Я обнимала. Я целовала. Мы пили кофе. Мы прятались в машине. Я уезжала и приезжала. Я… Я пишу. Я просто пишу. Это побег от реальности, в которой я бы предпочла находиться больше. Но в другой реальности. Там, где есть жизнь. А сейчас, кто-то нажал на паузу. Реальность стала видимой. Она есть, но ее нет. Никаких действий не происходит в самой жизни, которая и отличается от смерти лишь тем, что там есть действия. Что там, я бегу, обнимаю, целую… Мне не обходимо развитие сюжета. Нет, я не имею в виду рассказ. Жизнь. Мне нужна жизнь, я хочу жить. Но кто-то поставил мою жизнь на паузу. Я не могу оставаться неподвижной. Хоть я и похожа на застывшую. Но это не так. У меня внутреннее движение. Снова внутреннее. Снова это слово“ внутри». Я пишу: один рассказ, второй, пишу одновременно, не заканчивая ни первый, ни второй, но я закончу. Я напишу много, потому что мысли разрывают. Я проживаю много историй. В своем художественном пространстве. Я практически не выныриваю, я внутри текста. Выныриваю по крайней необходимости, когда нужно покурить, поесть, справить нужду. Когда нужно пойти в институт, послушать лекции. Я выныриваю, чтобы проверить, а здесь ли я вообще? Я забываю о реальном мире. Я выныриваю, и удивляюсь. Мне казалось, что реальный мир это тот кабак или то поместье с бабушкой Асимой. Или еще что-нибудь. Мой текст становится объемным. Я нахожусь в трехмерном пространстве. А может и не в трехмерном, а может в каком-нибудь другом. И я там хожу, наблюдаю со стороны или даже участвую. Как драматург оказывается на сцене театра. Как если бы Гоголь ходил между этого вопросительного знака, и между восклицательного. Я старая. Когда я успела постареть? Я подхожу к зеркалу. Седые волосы. Я себя не узнаю. Может это не я? Может это очередной рассказ. Нет. Это точно я. Я оглядываюсь по сторонам. На полу валяются много книг. Я подхожу и беру одну. На корешке мое имя. Точно, это же мое имя, вспоминаю я. Может я потеряла память. Я не помню свою жизнь. А где все? Я вспоминаю ничего. Вспоминаю то, что у меня нет ни кого. Не друзей, ни семьи, ни детей, ни любимого человека. А он был? Я смутно припоминаю машину, в которой мы прятались.
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
.....
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
.....