Читать книгу Многоцветье - Варвара Махортова - Страница 21

Кружится белый

Пух тополей,

Город мой дремлет

В майской жаре.

Он утопает

В тонких лучах,

Что засияли

На куполах.

Золото блещет

В косах берез,

Тают на солнце

Капельки рос.

И кажется лето

Уже, а не май,

В окошко луч света

Мне шепчет: «Вставай!».