Читать книгу Белый свет - Василий Макеев - Страница 21

В моем краю березы кособоки

И не похожи станом на свечу,

Они по-вдовьи вечно одиноки,

Лишь ветер прикасается к плечу.

В моей степи комолые курганы

Хранят в груди былинную войну.

На них ночуют тучные туманы,

Росою орошая старину.

Течет моя речушка-невеличка

Бог весть с какого сонного угла,

Её врасплох осенняя синичка

Листвой с вербы́ пугливо подожгла.

Мой сад угрюм

          и в старости запущен,

И соловьями напрочь отзвенел,

Он будто в воду стылую опущен

И до бровей давно затравенел.

Пустынна непроезжая дорога,

Чулан мой пуст,

              не топлено жилье,

Чадит пригрубок, горница убога,

Но это все природное, мое.

Пусть не гребу деньгу кривой лопатой,

Не хлопаю удачу по плечу,

Глаз не алмаз и голос мой хрипатый,

Зато пою и славлю что хочу!