Читать книгу Белый свет - Василий Макеев - Страница 9

Этот ветер сорвался с цепи,

Колесом прошмыгнул по округе!

И теперь на березе сопит,

Содрогаясь от страстной натуги.

Этот ветер, шатун и нахал,

На шарнирах кружит, на резинке.

Облака по краям распихал,

Не пролив ни единой слезинки.

Воробьев шуганул со стрехи,

На плетне опрокинул махотки,

И за все продувные грехи

Не попал в милицейские сводки.

Засучив по плеча рукава,

В ус не дует свистун всепогодный,

Не качает впустую права,

Потому что он ветер природный.