Читать книгу Цветной бульвар - Вероника Долина - Страница 33

Сегодня удивительно черно.

Темно ночное мирное окно.

И пух тяжелый не летит уже

На этом, на четвертом этаже.

Детей моих невидимый патруль.

Людей моих неведомый пароль.

Дверей моих сломавшийся замок.

…одни стихи приходят

под шумок.

Не увидела моя мама

Золотистого Амстердама.

Не успела. А как хотела…

Так хотела – мечтала прямо.

А была моя милая мама —

Самая настоящая дама,

Для которой все продавщицы

И раскладывали вещицы,

И разглаживали любовно,

Щебеча, как есть, поголовно.

А моя античная мама

Шла, несла себя – только прямо.

Папа мой и летал пониже,

И мечтал-то лишь о Париже.

Но Москва пустить не хотела,

Пока мама не улетела.

Улетела мама на небо —

И взять билеты бы, что ли, мне бы…

Погулять с отцом – не счастливо,

Но хотя бы – не сиротливо.

А не так, как было на деле.

А на деле – не углядели.

Я пишу это много позже.

На отца похожа, похоже.

Я сама себя укротила,

Но Москве моей не простила.

А чего я ей не простила?

Что родителей упустила.