Читать книгу Цветной бульвар - Вероника Долина - Страница 8

Не стихотворно, не стихотворенно —

Она сама плела себе судьбу.

Моя Марьфедна, мертвая царевна,

Лежала в красном маленьком гробу.

Была она никчемный богомолец —

Но книжная пречистая душа.

Флобер, Бальзак, «Московский комсомолец»,

И Жапризо – все разом, не дыша.

Пока детей питали порошками

И вспаивали серым молоком —

Она их оделяла пирожками…

Проглатывалось это целиком.

За восемьдесят было. Нам, калекам,

Ручных ее работ не сосчитать.

Таким была кристальным человеком —

Каким, подружка, нам уже не стать.

Как Баба Груша – из рязанских скотниц

И не склонила мудрой головы.

Последняя из старых домработниц

Моей неубираемой Москвы.