Читать книгу Сквозь любовь и печаль - Виктор Брюховецкий - Страница 18

Это было давно. Между нами был грех.

Я не то, чтоб об этом в печали большой.

Осыпается сад… Осыпается смех…

Меж Оятью рекой и рекою Пашой

Нынче столько деревьев в поход собралось,

Что набитый листвою ручей не журчит,

И глухарь на косе, бородатый, как лось,

Преет бурым пером и брусникой горчит.

В этом рыжем бору нам с тобой не гулять,

Из оставшихся слов не вязать кружева,

Из Ояти не пить, глухарей не стрелять.

Это все не для нас…

Век прошел или два?

Вспоминая тебя, намечаю строку,

Раскрываю тетрадь, зажигаю свечу,

И с тоской понимаю: писать не могу,

Только имя твое дорогое шепчу…