Читать книгу Сквозь любовь и печаль - Виктор Брюховецкий - Страница 23

Весенний день…

В окно смотрю —

Калины куст, ольха, береза…

Смотрю и прозой говорю,

И нравится мне эта проза.

И этак нравится, и так…

А в доме тихо, только в печке

Дрова потрескивают в такт

Мерцающей в лампаде свечке.

Поет сверчок, гудит в трубе,

Скворешник пуст и чалый мерин

С былинкой сенной на губе

Стоит, задумчив и растерян, —

Пора в хомут…

А я молчу,

И на крыльце не появляюсь.

Я по стеклу ногтем стучу,

И, нос прижав к стеклу, кричу,

Что я работать не хочу,

Я нынче прозой занимаюсь,

Что для меня сейчас она

Хмельней работы и вина.

Не горься, мерин, спи родной,

Считай, что выпал выходной…

А я переверну песок,

И напишу наискосок:

«В белом плаще с кровавым подбоем…»