Читать книгу Сквозь любовь и печаль - Виктор Брюховецкий - Страница 35

Умер…

Это не уехал.

Это хуже, это крах…

По каким пойду я вехам,

Вынырну в каких мирах?

Где, в каких – еще не знаю,

Но хотелось очень бы —

Чтоб деревня, домик с краю,

Стол, скамейка у вербы.

Дым прямой свечою в небо,

А в дому такое вот:

Молоко, краюха хлеба,

Печь протопленная, под.

В чугуне картошка. Мыта!

Синеглазка. Молода…

У крыльца свинья, корыто,

Брюква, сечка, лебеда…

Сват идет, в руках гармошка.

Куры бродят во дворе.

У кумы на платье брошка —

Капли солнца в серебре!

Тут же я, совсем не старый,

Не лентяй, не тугодум…

И весь вечер тары-бары,

И всю ночь шурум-бурум.

Дни, как родинки, похожи.

Живность, песни за рекой…

Вот умри, а там все тоже!

Ну и помирать на кой?..