Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 179

Шелковичный червяк, запечатанный в кокон…

Раскручу эту жизнь, и слеплю из неё

На гончарном кругу с лебединым высоким

Тонким горлом, кувшин.

С удивительным соком!

Отхлебну через край и познаю её.

Что здесь больше – печального, горького, злого?

Привкус мёда иль запахи тлена найду?

Что мне нужно для счастья, какая основа?..

Но замешана глина для круга иного —

Я леплю саманы, и на солнце кладу.

Я шагаю по кругу. Летает полова.

Для основы солома едва ли годна,

И кружится над степью и падает слово,

И сжимает круги, и взвивается снова,

И от слова душа, как от браги, хмельна.

А уже за рекой в поле вызрели травы!..

И на круге вокзальном стоит суета.

И гудок паровоза тягучей отравой

Входит в жизнь, и уже за мостом-переправой

Размыкается круг и стальная верста,

Словно лестница в небо, ложится под ноги…

Вот и кончилась юность, и пыль улеглась!

Я леплю эту жизнь, подбиваю итоги…

И пестреет судьба.

И звенят вдоль дороги

Родники, от которых испробую всласть.