Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 196

Каждый вечер за полчаса

До полуночи в мою келью

Входит тень с головою пса

И ложится у ног на землю.

Не кормлю его, не пою,

Не хвалю его, не ругаю.

Я тетрадь достаю свою

И слова свои сопрягаю.

Но, увы…

Не могу писать…

Рифмы бедные, мысли бренны,

Словно нету моей вселенной,

Где тропу я торил.

До пса.

Больше месяца ходит пес.

Больше месяца строчек нету.

Кто приставил его к поэту?

Проверяется чей донос?

Выполняется чей приказ,

Кто с крамолою сводит счёты?

Не опричнина ль на подходе,

Чтоб избавить страну от нас?

Возле ног он лежит, в углу ли,

Если встану – следит мой шаг,

А клыки у него как пули,

А язык у него как флаг.