Читать книгу Против стрелки - Виктор Каган - Страница 23

Осеннее зарёванное небо.

Не сладок дым и приторен распад.

Красноречива блажь. Косноязычна треба.

Ночная перекличка невпопад.

Собою переполнены пустóты.

Бездонны хляби вечной маяты.

И безголосый голос: «Что ты? Что ты?»

из подземельной гулкой высоты.

А с пересохших губ слетает слово

и падает в пожухлую траву.

И старый бог с повадкой птицелова

из слов слагает о себе молву.