Читать книгу Против стрелки - Виктор Каган - Страница 33

От снега первого до почек.

От почек и до листопада.

И неразборчив жизни почерк,

как шорох замершего сада.

День спотыкается о вечер

и падает в объятья ночи.

Язык прозреньями увеча,

Кассандра пьяная пророчит.

А до утра ещё полвека,

а, может, век, а, может, вечность.

И медленно сползает с века

слезой нечаянной сердечность.

Гуляют желваки по скулам,

улыбка дыбится оскалом.

Бессильным стариком сутулым

бог робко жмётся по вокзалам,

тревожно вглядываясь в лица,

надеется увидеть сына.

А дух, как бабочка-ночница

в руке слюнявого кретина.

Под хрусткой белизной рубахи

душа ещё чего-то чает.

И три слона на черепахе

в раздумьи хоботом качают.