Читать книгу Против стрелки - Виктор Каган - Страница 7

Отеческих пенат всё тот же лик

и тот же сквозь знакомый облик дух,

всё тот же воробьиный чик-чирик

и тот же бред зияющих прорух,

и хан, и хам, и сказки. Исполать.

В трёх соснах разгулявшихся стихий

плутает речь и слов не отыскать

для выдохшихся песен ностальгий.

Да и к чему отыскивать слова,

размазывая слёзы по лицу?

Так на ладони бабочка мертва

и что на крылья сыпать ей пыльцу…