Читать книгу Редкая работа - Виктор Кузьменко - Страница 25

Эта осень, словно книга

В желто-красном переплёте,

Птиц горластых вереницы

Собирает в перелёты.

Я листаю эту книгу

За страницею страницу,

И дождливыми ночами,

Хоть убей, опять не спится.

Это глупость, это нервы…

Дня вчерашнего заботы

Проступают от чего-то

На лице холодным потом.

Во дворе опавших листьев

Ветер карусель вращает.

В дни, забытые как будто,

Память снова возвращает.

Нет, не ветер – это время,

Отражаясь в стеклах буден,

Рвет забвенья паутину,

Ударяя в звонкий бубен.

И не листья в небе кружат —

Наших встреч случайных даты.

В том, что дождь стучит по крышам,

Мы с тобою виноваты.

Что осталось в этой жизни —

В небе узенькая просинь

Да поблекшие страницы,

Так похожие на осень.

Запоздалых обещаний

Горечь давит в горле комом.

Дни, в которых мы когда-то

Были, кажется, знакомы.