Читать книгу Редкая работа - Виктор Кузьменко - Страница 4

Наше время

помешалось

На бедовых скоростях.

Помешалось, разбежалось

И свихнулось второпях.

Ах, какая всё же

жалость —

счёт часов уже не в счёт.

То, что в сердце умещалось,

Тает, тает, пропадает,

пропадает…

Пропадёт?