Читать книгу Листаю старые тетради… Поэтический сборник - Виктор Муратов - Страница 148

Март. Семнадцатое.

Тает снег.

Небо зависло тучей.

Три розы в хрустальной вазе,

Три красные, как закат.

Часы простучали полночь.

Твой голос устал. Затих.