Читать книгу Снежные обозы - Виктор Ростокин - Страница 24

Однообразье – это в людях

И в том, что руки их творят:

Дома, предметов разных груды,

Машин необозримый ряд.

Взор утомляется, и вянет,

И душу болью тяготит.

И ты ложишься на диване,

Как будто кем-то ты побит!

И не доходит до сознанья,

Что скоро будет тебе гроб,

Уже без тени притязанья

Кусает тело твое клоп.

Уже мерещатся обвалы

Кастрюль, стаканов, кирпичей.

А домовой, как ни бывало,

Внушает сухо: «Ты – ничей…»

А если бы умел ты слышать

И видеть травы, облака

И как то громче, а то тише

Звучит турчание сверчка.

И как по займищу лисица

Крадется. А сурок – хитер,

Он вроде б вовсе не боится,

Столбком стоит до нужных пор.

Здесь все свежо, неповторимо,

Хоть постоянно на глазах.

Природе тоже ты родимый,

Она же исцелит твой страх.

Ты только от нее не прячься

За мертвым ворохом вещей.

Но коль не повернешься к ней,

То за тебя она поплачет.