Читать книгу Этот мир, на реальный похожий… - Виктор Серов - Страница 4

Бегущая вперёд пустая жизнь,

Как поезд, уходящий от вокзала.

Рождение, полёт и эпикриз,

И тишина… Как времени всё ж мало.

Бредущие вперёд с пустым лицом,

Забытые, потерянные люди,

Заканчивают жизнь одним концом,

Гранитные кресты и камни-судьи.

Мелькают вдаль года и города,

Как будто кто-то тянет за верёвку

И не дадут здесь отпуск никогда,

Где можно будет сделать остановку.

Где можно будет воздуха глотнуть,

Без бега, раскрываясь грудью полной.

Но не сбежать, с дороги не свернуть

И не пойти тропинкою знакомой…

Рожденье, бег, полёт, сердечный криз,

Стучится счётчик памятных мгновений.

Бежит куда-то вдаль пустая жизнь,

Ломающая судьбы поколений…