Читать книгу Этот мир, на реальный похожий… - Виктор Серов - Страница 8

Не угнаться за ним – только в прошлом считаем минуты,

Стрелки плавно текут, осыпаясь песком на стекле,

Вроде всё ж не стоим, а бежим – икры, мышцы раздуты,

Наковальня в груди и солёный ручей по спине.

На колени сгибаясь под тяжестью груза столетий —

Вот дыханье б не сбить, водрузить себя на пьедестал,

В дырах жизнь на пути – из приставок, да из междометий —

Кто-то всё разделил, ну а кто-то минуты, часы недодал…

Мутно, словно туман, эфемерное тянется время,

Главный спринтер в пути – постаревший душой человек,

Но мешает песок – по стеклу растекается бремя,

Если ракурс сменить, то бежит, растворяется век…