Читать книгу Вертолет до Акапулько. Последний - Виктор Улин - Страница 12

– Ты что, вернулась только сейчас?

Ресторан был полон утренним гомоном; мы сидели вдвоем за маленьким столиком в углу.

На нас никто не обращал внимания, здесь все оставались чужими друг другу.

Кофе был таким же отвратительным, как и коньяк – хотя, возможно, так лишь казалось.

– Нет, часа в три.

Ирина покачала головой.

Светлые волосы колыхнулись, очки блеснули без эмоций.

– Просто ты был пьяный, как пиписька. Спал на Резедушкиной кровати, бесконтактный, ничего не слышал.

– Ничего?

– Ничего. Не слышал, не видел, не реагировал. Хотя я включала свет, уходила и возвращалась.

– А где ты была? – поинтересовался я.

Оправдываться в своем «бесконтактном» состоянии я не собирался.

Не моя вина была в том, что пять минут затянулись на несколько часов.

– Ты не поверишь, я не могла попасть в номер!

– Почему не поверю, – я пожал. – Я вон выйти отсюда не мог. Эта гостиница – какой-то город Зеро.

Голова, еще несколько минут назад свежая от прохладного душа, снова начала наливаться свинцом.

Разумнее всего было выпить граммов сто пятьдесят водки – из-под полы по раннему часу.

Но полубритый московский кретин ходил по рядам, мог учуять запах, а я не хотел скандала.

– Представь себе, Вова, пошла покурить, никого не трогала, даже отошла от крыльца. С собой ничего не взяла, ни сумочки, ни пакета. Сигарета и зажигалка в кулаке. Прокси-карту сунула в манжету джемпера, думала, никуда не денется.

– Надо было в трусики спрятать, – вставил я, уже догадываясь, к чему идет рассказ.

– Дура, не подумала… Ну, в общем, покурила, полюбовалась на звезды. Медведицы, кстати, были хорошо видны. Взглянула на себя в стеклянную стену. Вижу – растрепалась. Подняла руку поправить волосы, карта и выскользнула…

– Эдвард Мерфи почил, но его законы действуют даже в Ёбурге.

– …А там как раз был люк – ну, ливневой сток, такой длинный, вдоль фасада. Она упала в решетку, и все. Конец котенку.

– Тяжелый случай, – согласился я. – Но почему ты не пошла на ресепшн? За карту, конечно, выписали бы штраф, но открыли универсальной, а тебе запрограммировали новую.

– Ты понимаешь, там произошел пересменок. Я выходила – одна портье сидит, заглянула – уже другая. А я без ничего. Фэйс-контроля в таких шарашках нет. Поди докажи, что постоялица, а не проститутка.

– На проститутку ты не похожа, – возразил я.

– Это как сказать… Ну, в общем, я понимаю, можно было настоять на своем, прийти с ней к себе, показать паспорт. Но ты представляешь, что бы было: портье отпирает дверь, а в номере, где прописаны две женщины – голый мужик.

– Я был не голый, в одеяле. Но ты права: эта дрянная гостиница целомудренна, как «Пионерская зорька». Даже по ночам не предлагают проституток, ситуация была бы патовая.

– Именно что патовая. Мальчиков тоже не подгоняют, это тебе не Москва, – согласилась Ирина. – Была бы бомба, брошенная в курятник. Все бы всплыло и поплыло дальше. А в нашей компании такие порядки… Год бы полоскали мое имя, типа я сэйлс-митинг превратила в блядки.

– Верю, – согласился я. – Мне-то как мужчине по барабану, а тебе как женщине неприятности.

– Правильно понимаешь.

– А что тут понимать? Россия – царство ханжей с однобокой моралью. Если гуляет мужчина, он – мачо. А если женщина – она блядь.